Roteiro para um amor perdido

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Uma metrópole qualquer. Tarde. Junho de 2005. Uma rua antiga e decadente do centro da cidade.

Entrei num daqueles sebos escondidos, de gosto duvidoso, que se espremem em meio ao caos urbano, entre uma rede de fast food e uma loja de telefonia celular. As coisas tinham um aspecto cinza e ao mesmo tempo colorido nessa época do ano, não sei se por causa das folhas de árvore desbotadas e levadas pelo vento, ou devido ao arco-íris de outdoors fazendo sombra para as janelas do velho casario.

De qualquer forma, lembro que meu rosto parecia pesado, com olhos que insistiam em permanecer fixados no chão, ainda tentando recordar das folhas amarelas de árvore, como se de algum modo elas pudessem ser trazidas, flutuando, até aquele sebo. Quem sabe uma dessas tais folhas caísse sobre um certo livro que salvaria minha vida, ou perto de um disco de vinil menosprezado que fizesse meu coração tocar.

Finalmente levantei os olhos e percebi o espaço, as prateleiras repletas de livros e revistas antigas, a pouca luz, alguns cantos interessantes. Dei dois ou três passos indecisos ao redor do local, a mão e os dedos se arrastando pelas capas e seções mais distantes. Podia quase ouvir uma dessas cantoras de jazz no cheiro doce das publicações bem arranjadas. Os poetas ultra-românticos brindavam e cantarolavam ao lado dos futuristas, os quadrinhos festejavam com revistas pornográficas: tudo me olhando como se eu fosse talvez um tipo de anomalia.

Enfim. Começa a chover lá fora, e eu ainda nem sei bem o que faço ali. Havia perdido meu guarda-chuva semanas atrás, quem sabe era isso que eu procurava lá dentro. Volto a olhar pro chão, talvez estivesse ali, em algum lugar, sentindo minha falta. Não o vejo, e uma daquelas folhas amareladas das árvores entrou no sebo, assim com tudo, quase que por vontade própria, já meio molhada, já meio rasgada, já meio cansada.

Ela ficou ali parada um instante, junto à entrada; não me indicava nem a seção de filosofia existencialista nem a de ficção. Um par de tênis entra na loja e pisa sobre a tal folha, sem percebê-la: era um Adidas. Levantei mais uma vez os olhos: era uma garota.

A garota parecia confusa, os cabelos curtos e molhados, uma jaquetinha jeans azul e uma saia preta. Fiquei atônito, ela tentava se secar. Corria as mãos pelos cabelos pretos e o rosto branco, eu tentava decifrá-la. Devia estar em comunidades do Orkut como “Eu amo Franz Ferdinand”, “Adoro cinema europeu” ou “Casarei de All Star”. Mas isso eram conjecturas de uma mente em convulsão, numa época ainda incompreensível para seus contemporâneos.

Não sabia se deveria me aproximar. Talvez ela estivesse com meu guarda-chuva, e estivesse ali para entregá-lo e me convidar pra caminhar sobre as poças de água junto às calçadas. Fiquei por um bom tempo parado lá no fundo do velho sebo, quase na penumbra, apenas observando e tentando entender como aquela garota parecia tão colorida, naquele lugar desbotado, quanto os outdoors na rua. Ela parou diante da prateleira que carregava os livros de História, e parecia feliz folheando um deles. Naquele momento, comecei a dar alguns passos vacilantes em direção a ela.

Um passo, dois, três, olhando para o chão. Como esse chão é bonito, todo quadriculado. No quarto ou quinto passo, sem levantar os olhos, percebo que ela devolve o tal livro e sai porta afora, quase que com pressa, quase que sem vontade. Não sei ao certo se ela me viu ou não, fato é que a chuva havia diminuído um pouco. Fui para mais perto da porta de entrada. Tentei alcançá-la com os olhos, mas uma das esquinas da antiga rua já a tinha levado embora para sempre.

Olhos no chão. Folha amarelada de árvore com marcas de tênis. Sebo. Uma metrópole sombria. Noite.

> Esta postagem foi uma colaboração do escritor Tiago Masutti. Para conferir outros conteúdos deste autor, confira seu blog ou siga-o no  Wattpad, Instagram, LinkedIn e Facebook!

Closer – Perto Demais (2004), de Mike Nichols

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As pessoas amam a si mesmas, ainda que estejam apaixonadas por outras. Talvez seja essa a idiossincrasia mais evidente na narrativa de Closer – Perto Demais (2004), de Mike Nichols. O roteiro do filme, adaptado de um texto teatral, flana sobre algumas das mais características experiências cotidianas da sociedade ocidental neste início de século. A esperança, o medo, o sexo e o amor são apenas metáforas de seus desejos comezinhos.

São estranhos que se encontram, mas jamais se desnudam verdadeiramente um para outro. A mentira se insurge no âmago das relações amorosas. Alice (Natalie Portman) manipula a si mesma, como uma marionete consciente. Sai de Nova Iorque para cair em Londres na tentativa de esquecer alguém que já não ama. O profissional frustado Dan (Jude Law), aquele que traz a culpa consigo e, sabendo-se culpado, faz disso um elemento de sustentação, claudica ao edificar uma base que suporte os defeitos com os quais não é capaz de lidar.

A fotógrafa americana Anna (Julia Roberts), por capricho ou por acaso, não se entende com os homens seja por falta de sorte, seja pelo desejo de um amor completo; mas amores completos são qualquer coisa de quebra-cabeça terminado: perde-se a graça ao final. Assim, lhe convém estar sempre à procura de um novo amor. E eis que o médico Larry (Clive Owen), um homem peculiarmente bruto e sincero, aparece numa dessas coincidências que o destino costuma reservar.

O tempo-texto flutua numa sequência de elipses ao longo de quatro anos… com o plano final distanciado num futuro próximo. De cena em cena, de tempo em tempo, os amores se consomem e se destroem; os casais trocados não tardam a se reencontrar. E a fragilidade de todos fica evidente: as mulheres nova-iorquinas se contentam com suas próprias mentiras; os homens londrinos conseguem o que querem da pior maneira.

Dan encontra a solidão a que, inevitavelmente, suas atitudes o levaram. Anna volta com Larry por não compreender a si mesma. Larry se mostra satisfeito em ter sua relação de volta, não importando o prejuízo de sentimentos que acarretará esse retorno impreciso. Alice, que nem mesmo tem esse nome, volta para a Grande Maçã na ânsia de apagar Londres de sua memória. Mas ela e os outros sabem que todo amor modifica uma pessoa e esse é o risco de estar perto demais. A desconhecida Jane Rachel Jones, acompanhada de outros tantos anônimos, caminha indiferente ao que aconteceu no meio da multidão, enquanto música The Blower’s Daughter, de Damien Rice, não deixa ninguém tirar os olhos e os ouvidos do que é mais importante.

O dia em que o teclado brilhou rosa

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O dia 3 de janeiro de 1988, um domingo, foi uma data estranha na casa de Edward Lindqvist, um recluso bibliotecário de Estocolmo. Às 10h da manhã o dia mal havia clareado. Em sua sala de estar, que também fazia o papel de um pequeno escritório, a lareira estalava sob o fogo, que era suficiente para aquecer a casa inteira. Lindqvist veio lentamente da cozinha segurando uma xícara de café, com as duas mãos. Parou diante da janela, que era o único obstáculo entre o ele e a neve. Tomou um gole e ficou com o olhar perdido no horizonte, com o pensamento atolado em memórias.

Fazia cerca de 1 ano e meio que a grande nuvem radioativa soviética havia chovido de maneira delicada e imprevisível sobre a capital do país escandinavo, durante a primavera. No começo a população não deu muita importância ao fato. Era uma chuva normal, como qualquer outra. Porém, aos poucos, perceberam que havia algo estranho. Não era bem o cheiro. Não era o gosto. Também não era o toque. As pessoas definitivamente não sabiam explicar o que havia de errado. Mas algo não estava certo com aquelas gotas de água que vinham do céu.

De qualquer forma, a chuva passou. As semanas e os meses transcorreram normalmente na Suécia. Depois do pânico inicial, a serenidade voltou a cravar seus dentes afiados sobre o cotidiano. Ninguém mais esperava o fim do mundo. A Terceira Guerra Mundial, caso ocorresse, certamente pouparia o norte da Europa de maiores estragos. E ela parecia uma distopia cada vez mais distante da realidade. O Tratado de Forças Nucleares, entre Reagan e Gorbachev, parecia estar prestes a sair do papel. Os povos caminhavam para a congratulação geral.

Este era o sentimento na sociedade. Mas não para o bibliotecário, contudo. Sua mente borbulhava de pensamentos ácidos agora, principalmente sobre tudo que estava acontecendo no mundo, em seu país e em sua vida. Seu emprego na Biblioteca Municipal, apesar da estabilidade aparente, estava por um fio, devido a sua notória resistência em abandonar a máquina de escrever elétrica e finalmente começar a operar no sistema de informática da instituição – que já estava em uso há 5 anos, mesmo sob o desdém de Edward.

Para contornar a situação –  e os olhares maldosos de Rosa, a gestora de Tecnologia da Informação na repartição pública –  Lindqvist comprou um computador para a sua casa, com o qual estava determinado a aprender a lidar. O modelo era um Commodore Amiga 500, um lançamento recente do mercado, com interface gráfica colorida e simpática, mouse, entrada para disquetes e visual moderno. O técnico da loja havia montado o computador na casa do bibliotecário no dia anterior, e tudo parecia estar funcionando dentro da normalidade, após os primeiros testes. Agora era hora de trabalhar, a todo o vapor.

Ao ligar o aparelho naquela manhã congelante de domingo, a aparência era de normalidade. Edward deixou seu café sobre a mesa e ficou de braços cruzados, em pé, apenas observando a inicialização da máquina digital. Ao fundo, com o canto dos olhos, observou sua antiga máquina analógica – uma máquina de escrever portátil, na verdade, que estava repousando sobre o sofá, aguardando um destino. A Amiga 500 era agora a melhor parceria que o bibliotecário poderia ter, e nada mais iria bloquear o caminho entre ele e o mundo moderno. O lixo obsoleto do passado que tomasse seu rumo, sem Lindqvist.

Todavia, após o ligamento, o aparelho da Commodore começou a emitir sinais estranhos. Algo não estava bem em suas engrenagens. O Sistema Operacional parecia fora de uso. O bibliotecário sentou na cadeira. Mexeu no mouse diversas vezes. O cursor na tela seguia suas ordens, porém, ao clicar em qualquer janela, nada acontecia. Sons de outro planeta eram perceptíveis dentro da Amiga, e Lindqvist encostou seus ouvidos no hardware, para escutar melhor. Era como se dentro da maquinaria pesada houvesse um ser distante, diminuto e trancado em um mundo à parte. Um gênio da lâmpada pedindo socorro, devorado por partículas subatômicas de silício e nuvens eletrônicas de solidão.

O que estava acontecendo com ele?

Mas ele quem?

O teclado. Talvez o problema estivesse apenas no mouse, e o teclado do Commodore pudesse oferecer soluções práticas para a falta de sintonia entre homem e tecnologia. Se Edward sentia-se à vontade diante de uma máquina de escrever, das teclas mecânicas de um aparelho dedicado unicamente à arte da escrita, era bem possível que o teclado, que flutuava diante de si com um brilho rosa metálico, fosse o portador de palavras mais amigáveis que aquelas recitadas no interior do Amiga, como numa oração ao Deus ex Machina.

Era isso. Iria colocar sua teoria à prova. Sorriu. Com movimentos lentos, esticou seus braços para o alto e agarrou o teclado no ar. Recolocou o periférico sobre a mesinha. Permaneceu alguns minutos olhando para o monitor, ainda indeciso, pensando no que escrever. Seus globos oculares incharam e estouraram para fora de suas órbitas. Estalou os dedos, como se estivesse se preparando para tocar piano. Na tela diante de si, a partitura de bits e bytes fez uma rolagem infinita, através dos programas e aplicativos mais avançados, utilizando-se de toda a potência dos 7 MHz e 512 KB de RAM. Tanta abstração para objetivos tão singelos.

Pare!

Dentro do Commodore algo gritou com força. Uma voz robótica suave, porém imperativamente programada. Soava mais como alguns apitos aleatórios, mas Lindqvist percebeu claramente o comando, em sua linguagem materna, a Assembly. Pare. O que sua Amiga estava querendo dizer com isto? Ele não deveria avançar rumo ao domínio da informática? Não era esse seu propósito como homem de fin de siècle? Para onde ir agora, se nem mesmo os deuses do Vale do Silício permitiam sua entrada no paraíso do código binário, onde lutaria eternamente pela atenção de Rosa, sua amada gestora de TI da Biblioteca Municipal?

Quem é você? – perguntou Edward, ousadamente.

Eu sou você – apitou a máquina, que tinha cara de poucos amigos.

Eu sou você. Que raio de algoritmo dava uma resposta desta? Onde os programadores do AmigaOS estavam com o processador quando escreveram esse código? Eu sou você. Homem-Máquina. Homem-Amiga. Homem dentro da amiga. Não. Não era possível. Sim… A gestora de TI. Isto era obra dela, estava cristalino como neve sobre as flores. O que a Amiga ela estava pensando?

O que Rosa queria comigo? Encontros furtivos no fundo da seção de Literatura Russa? Carícias não programadas no setor de livros raros? Ou, quem sabe, uma mãozinha providencial para desembaralhar um punhado de fios soltos em sua cabeça? O coração do bibliotecário Edward, entusiasta adormecido das Ciências da Informação, dava fortes sinais de travamento e erro no sistema. Uma xícara de café. Ela lhe acordaria do mergulho profundo nos mares revoltos dos dados. Devolveria-lhe, como uma náufrago da espuma de zeros e uns, às praias do sujeito homem.

Altivo, indomável, animalesco.

Sem dor. Sem periféricos de entrada ou saída. Apenas homem mente. Somente máquina sente.

Deus. Amiga. Rosa. Metálica. Eu.

Aqui estou eu.

***

C:\>encerra o computador.exe

***

Obituário:

Edward Lindqvist. Solteiro. 36 anos. Foi encontrado congelado sobre o teclado, com o fogo interno apagado; uma rosa na mão e o rosto sujo de café seco. Morreu de amor por sua Amiga. Não deixou programas abertos.

 

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Clímax, de Bruna Lombardi

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Amor, Bruna Lombardi, Clímax, Diadorim, Livros, Poesia, Poeta, Rosa, Sexo, Vida

Flanar entre contraditórios de si ou de mim; porque não há fuga possível – pelo contrário, há sim. Uma hora ela se faz poetisa, outra poeta. Por vezes, romantiza. Noutras, decreta: o amor não tem estado definido. É bruto, é leve, é sexual e também hígido. Quem nasceu para comandar também pode se dar ao luxo de dar. Receber e brincar com a palavra, seduzir como quem o coito sucede à lavra. J’ai travaillé au max. Imagina em francês o livro Clímax! Bruna Lombardi, autora e atriz, e muito mais. Destila sensações proféticas quais gritos de “ais”. A obra é ficção, mas se completa na realidade. E se um não é não, também pode ser outra coisa dependendo da idade. O pudor contempla a si mesmo tramando receber um beijo. Os versos são inversos conforme o ensejo. Wait a little. Espere um pouco. São Paulo or Seatlle? Ser são ou louco? Agradecer aos céus, retribuir os dias idos em Paris. Desabrochar feito rosa do povo ou nobre flor de lis. Sua rede é de felicidade, sua gente é de expressão. Em todas as sertanidades, nem Diadorim é exceção. Personagem de seu próprio enredo, quiçá adorável iconoclasta? Oras, bela porque se lhe cabe, mas não lhe basta. Ela olhou para dentro, viu uma luz e deu o melhor de si. Sua escala poético-musical não começa em dó e tampouco termina em si.

> Clímax. Escrito por Bruna Lombardi. Editora Sextante, 2017.

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o que o sol faz com as flores, de rupi kaur

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Amor, Girassol, Literatura, Livros, o que o sol faz com as flores, Poesia, rupi kaur, Sexo

mulheres e homens trafegam por um mesmo espectro de dramas e tramas. por venturas e circunstâncias, existem questões de gêneros que se acumularam ao longo dos séculos e vieram ter entre si no alvorecer do segundo milênio. não é qual explosão de um vesúvio, tampouco uma sensação de alívio: ao contrário! tal encontro é quase um desvio nos caminhos, um convívio de pergaminhos. sim, a literatura, como todas as artes, une a todos. algumas nuanças apenas nos exaltam, despetalando ideias que surgem com o tempo. rupi kaur, em o que o sol faz com as flores, tem a seu favor toda essa estranheza típica de uma era que prefere o empoderamento possível ao temível poder. seu momento permite uma discussão libertária sobre temas tão antigos quanto ainda longe dos consensos. o amor, o sexo, o feminismo, o feminino, a imigração, o corpo, a alma, a natureza… tudo o que toca, tudo o que sente… e mais… porque a poesia tem das suas e explicar seus versos tão somente enseja uma possibilidade dentro de um universo sem fim. assim, entre ações e contradições, homens e mulheres se encontram porque não têm por onde. o girassol procura o astro-mor ou a si mesmo?

> O que o sol faz com as flores. Escrito por Rupi Kaur. Editora Planeta, 2018.

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Constituição Federal de 1988, de Todos os Brasileiros

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Amor, Brasil, COnstituição, Cultura, Humanidade, Humano, Liberdade, Livros, Política, Povo, Ser Humano, Vida

Desde crianças que somos/fomos, dizem-nos para separar a política das outras esferas da vida comum. “Não misturem com futebol, com religião, com nada que cause algum incômodo”. Dizem-nos ainda para não discutir política. “Não perca amizades, parentes ou amores”. São ditos que se repetem ao longo de gerações justamente para nos ausentar de um debate que integra todos os dias de nossas vidas. A política, como a cultura, o afeto e outras incontáveis formas de socialização, tem a ver com tudo que diz respeito a nossa forma de ser humano. Querer afastá-la do nosso convívio é tão inútil quanto esperar que alguém deixe de sentir por vontade própria. Os que gostamos da boa política (aquela sem vícios de dominação) e dos grandes livros temos de aumentar nossa intimidade para com um dos textos mais importantes que nos diz respeito. A Constituição Federal de 1988 é o resultado de muitas vontades somadas; exemplo dos mais relevantes quando da inclusão social e da preservação da dignidade dos brasileiros. Desde a Constituição dos Estados Unidos (1787-1789), passando pela Constituição francesa de 1781 (que incorporou a Declaração dos Direitos do Homem e do Cidadão), os direitos e deveres de cada um de nós se ampliam para nos lembrar do quanto somos brilhantes como espécie, mas também seres finitos. Carecemos de um entendimento maior, possibilidade que, ao que tudo indica, jamais virá a ser. Ainda assim, há beleza no mistério. O parágrafo único do Artigo 1º da Constituição de 1988 determina: “Todo o poder emana do povo”. A frase é simples, direta e, até mesmo, nada poética. Mas coloca uma responsabilidade sobre nossos ombros do tamanho da história. E nos lembra de que a política está para todos nós como o amor está para o poeta: é impossível terminar esta relação!

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As definições do cronista

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Amor, Conhecimento, Destino, Paixão, Verdade, Vida

Quisera definir o amor ou, quiçá, uma coisa menos espetacular como a paixão. Ter respostas para perguntas diretas, simples e objetivas, explicando o que é a vida?, por que existimos?, para onde vamos? Assim, poderia equilibrar os sonhos no mesmo pêndulo da realidade que insiste em se voltar para nós. Com um pouco de obstinação, entenderia essa vontade indômita para com o tempo, o espaço, as coisas belas e sujas que encontramos ao longo do caminho. Tamanho conhecimento teria grande valor para medir as ideias mais sublimes, que se desmancham no ar feito algodão doce tomando vento.

Essa experiência do dia zero ao dia final acontece tendo a companhia constante de incertezas, dúvidas e suspeitas. Não, não é pessimismo. Tanto mistério pode ser ainda mais interessante. Só que um tantinho de fatos definitivos não fariam mal a ninguém. A própria narrativa histórica agradeceria se a verdade tivesse um lado, pelo menos uma vez na história. “Em cada lago a lua toda brilha porque alta vive”. Procure a referência.

Na metade do caminho (ou antes ou depois), você se dá conta de tudo que ainda não aprendeu. Pode ter a ver com as suas escolhas – algumas vezes tem mesmo –, mas é provável que uma imagem qualquer de você mesmo tenha se projetado no primeiro muro ou espelho que se lhe atravessou. Sem mais, nem menos. Único e igual a todo o resto. A vontade foi ainda mais forte do que nas oportunidades passadas. Olhando com cuidado, meio que de repente, parece ser o momento certo para colocar tudo em perspectiva. E é o que se dá neste exato instante. Precisão. Paixão. Amor.

Por um momento ou dois, você ainda insiste em culpar o destino. Eu, particularmente, já deixei de fazê-lo há tempos. Na maioria dos casos, culpas ou responsabilidades só adiam a leitura do contexto, cegam-lhe os olhos feito spray de pimenta em manifestações de rua. Não tenho interesse em visitar sinas e esquinas mais do que uma vez. Tomando fôlego, a odisseia será menos heroica e mais cotidiana. Alguém continuará tramando os tapetes que nunca chegam ao fim porque o personagem principal ainda está perdido, qual o filho que volta para casa depois dos 30 anos.

Quem não encontra respostas ou definições continua a tecer crônicas. Nisso eu acredito.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 22/06/2017.

Sim

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Amor, Conto, Tempo, Universo

Aí eles meio que se reencontraram sem ter nada para dizer um ao outro. Ele estava precisamente no meio da primeira palavra de uma pergunta quando ela o interrompeu dizendo…

– Sim!

Sim? Mas como assim? A mente dele se encheu de possibilidades, como se vivesse num tempo antigo e descobrisse que o mundo não era o centro do Universo. Tivesse à mão um lápis ou um teclado e um mouse, escreveria 172 páginas de boas intenções apenas para corroborar aquela exclamação. Tudo bem que o passado deles não era nada fora do comum, mas talvez fosse bem por aí que tudo faria sentido. As briguinhas e birras de cada um ganhavam novos significados revigorantes. No fim, era uma luta de amor; um confronto para ver quem gostava mais do outro. Lembrou com alguma fina ironia das incontáveis cenas de ciúme que promovera em público; ela, com o rosto vermelho, sem saber se deveria pedir desculpas aos demais presentes do ato ignóbil ou apenas ignorá-lo. Tudo isso era um passado que ficara sedimentado sob uma única palavra-bomba: Sim!

Sim. Ela estava ali mesmo. De verdade. Um de frente para o outro. E ele não conseguira sequer terminar a primeira palavra de uma pergunta da qual nem mesmo se recordava. O tempo parara, comprimindo o presente num átimo de amor. Após tanto tempo, eles se reencontraram justamente naquele lugar que sediara a grande revelação. Eles queriam tanto ter um filho juntos, mas ele não era capaz. Uma doença na juventude o privara de deixar qualquer legado da sua carne e de seu sangue. Talvez a dor tenha começado ali ou, quem sabe, tal situação serviu apenas de estopim para um relacionamento já debilitado pelas fracas atuações de seus protagonistas. Tinham muito vigor e pouco foco. E perderam de vez para a inércia. Mas não hoje; não agora.

Sim. Uma palavra muda tudo. Não era preciso de outra explicação. Os olhares cruzados se compreenderam naquele instante. O centro do Universo voltara a ser ali, pelo menos metaforicamente (deem-lhes um desconto). Eles ganharam uma nova chance do acaso e estavam dispostos a seguir em frente. E seguiram. Os corpos se chocaram suavemente. A música da discoteca como que desapareceu sensorialmente. E tudo o que sobrara ali fora carne, suor e um beijo longo e demorado.

– Sim.

Ele repetiu.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 06/04/2017.

Boa fé

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Adolescente, Amor, fé, infãncia, Juventude, Robin Hood

Hoje, o dia vai ser legal. Senti isso assim que uma lufada de vento gostoso, com cheiro de sorvete e sabor de orvalho, invadiu meu quarto. Coloquei a coberta de lado; não era preciso dobrar a roupa de cama. Teremos tempos melhores para isso. Com um pouco de fé e uma xícara de café, o mundo está pronto para se abrir, como uma janela que recebeu óleo em suas juntas.

Por alguns instantes, talvez até mesmo horas, deixo as notícias tristes de lado e me embalo com a felicidade. São tantas as possibilidades que chego a me perder. Ensaios, enredos, tramas, temas: a ocasião faz o bom ladrão de sonhos e beijos e abraços. Robin Hood ainda mais romântico do que nos romances de capa-e-espada. Muito amor e nenhuma arma.

Na pracinha do bairro, a reunião de alunos após a aula matinal às vésperas do almoço. Observo-os com atenção. Riem e atropelam as palavras com a urgência de quem vive o juízo final – “só que não”, eles mesmos completam antenados com a gíria da vez. Espertos e exagerados, como sempre compete aos adolescentes. Entre a ingenuidade e a crítica mordaz, cometem os erros que a idade lhes oferece. Todos encontram algum tipo de alegria, longe de uma geração mais velha, antiga e reacionária.

Ali próximo, no parquinho infantil, aquela energia de quem está sobremaneira ansioso para crescer e se tornar um super-herói ou um professor (duas das profissões mais ousadas de que temos notícias). Crianças interagem com os tatibitates, fazendo-nos crer no entendimento entre povos, nações, religiões, partidos e ideologias. Pequenas amostras muito mais relevantes que um estudo detalhado do genoma humano. Ah, e nada contra a ciência; pelo contrário. Somos filhos do átomo em permanente evolução.

Há um mistério superior que sempre vai nos escapar. E isso não me incomoda. Tenho boa fé nos detalhes que ainda são tão emocionantes quanto a própria aventura principal. Cada qual à sua maneira, mas numa única narrativa compartilhada, como se fosse possível shippar a humanidade. Ou, sei lá, ao menos cutucá-la pelo Facebook.

Nesse clima supimpa, aceno com as duas mãos. Estou te convidando para dar o fora daqui, agora mesmo. O sol está meio escondido, mas quem se importa? Já desliguei o celular. Hoje, o mundo será o bastante. Amanhã, vamos querer ainda mais.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 30/03/2017.

Casal em crise

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Amor, Casal, Conto, Deus, Existência, Jane Austen, Machado de Assis, Universo

Mergulhados na dor e no ressentimento, aquele casal que hoje nos comove para fins crônicos acreditou que o amor não acabaria jamais. Mas o amor é feito de existência, de opções culturais, de sentimentos que preenchem as lacunas do que somos e do que ansiamos ser. Para além da matéria que compõe os sonhos, o casal (os casais, todos eles) fora urdido também nas agruras dos pesadelos, em devaneios calcados na dura realidade: no fim, a morte, o silêncio, a ausência.

Se eles acreditavam em deus, faziam muito bem. Se não acreditavam, também. Há espaço para ser e não-ser, para a dúvida e a questão última que nos corrói a alma desde quando deixamos os brinquedos de lado e começamos a nos preocupar com a distribuição de renda. Mesmo assim, eles todos teimamos em nos relacionarmos. Enquanto uns se descobrem, outros são apresentados; no fim, tudo é acaso. Para efeito de comparação, a própria vida é o epicentro desta casualidade; e amor ocupa seu cantinho à esquerda de quem quer impressionar o outro. E as primeiras impressões daquele casal – que hoje lamenta a sorte perdida – foram das mais impressionantes. Alguém poderia até mesmo falar em “amor à primeira vista”, mas parece ter sido algo muito mais agudo. Evidentemente, em casos assim não há espaço para aquela polidez cínica de uma personagem de Jane Austen, porque estamos falando da precisão do cupido. Uma flecha certeira untada com o caldo da fruta do pecado original. Que pontaria, pessoal!

Nesses episódios de paixão fulgurante, sempre há espaço para as ações redentoras. E, mesmo completando um ao outro sem deixar margem para a solidão alheia, sentiram na pele aquela epifania de que era possível fazer ainda mais. Cumpriram, ao menos assim pensavam, suas obrigações para com a criação – independentemente do nome que lhe davam. Foi quando tiveram um filho que os eventos receberam o desfecho de que falávamos lá no primeiro parágrafo. A criança não teve culpa alguma pela crise a qual passavam. Mas aquele legado de miséria humana de que falara Machado de Assis bateu forte no peito, bem ali no lado esquerdo e os feriu, mesmo que não aparecesse no eletrocardiograma.

Os papéis do divórcio chegaram ao final da tarde, bem na hora em que o bebê chorava de fome.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 06/10/2016.

Antes da música acabar

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Amor, Arte, Casal, Conto, Croniconto, Família, Música

Dois passos para lá, outros dois para cá. Assim eles tomaram o salão para si e não estavam nem aí para as dezenas de convidados. Num mundo imperfeito, a música não precisa fazer sentido. A oportunidade está ali, cadenciada, disponível para todas as pessoas que se entregam sem medo. Uma brincadeira, uma fuga, uma atenção especial com aqueles que se lhes aprazem.

Em algum momento, nem mesmo o salão seria preciso. O espaço de que necessitavam era mínimo; uma intersecção na troca de olhares. De quando em quando, as bochechas se chocavam numa explosão do acaso não acidental. Algumas palavras se perdiam, porque só importavam os passos e o ritmo.

Tom sobre tom, nota pós nota, a música condicionava-os a um estado catártico – talvez extemporâneo, certamente sentimental. E quem não se emocionaria com aquela cena tão típica de filmes jamais realizados? Os sapatos sobre o chão estalavam com o mesmo vigor de um choque estelar. Vibratos vibrantes davam um ar épico quase desnecessário quando aquele tempo não se sujeitaria ao metrônomo. Era uma vez outra história sem moral definida.

As mãos apertadas e suadas enlaçavam para além da pele. Ambos sentiram qualquer calafrio que não prejudicou o andamento do bailado. Um compensava a falta de ginga do outro; não eram simétricos e não buscavam igualdade tampouco. Sabiam-se mútuos, incompletos, atingíveis, transponíveis, irremediavelmente únicos.

Alguém com um olhar rancoroso ou entediado poderia torcer para um tropeção ou outro deslize rítmico qualquer. Deixem-nos com a sua incoerência. Nada menos digno que desejar a infelicidade, mesmo que numa trivialidade musical. A competência dos dançarinos não estava em pauta. Não havia júri para lhes dar nota e, mesmo que houvesse, seria solenemente ignorado. Que cada um cuide de sua vida e encontre sua própria melodia!

Ainda que o fôlego não fosse mais o mesmo da juventude, eles não titubearam um momento sequer. A união sacramentada no esforço da dança expiava muito além dos cinquenta anos de casados que completaram ali mesmo, numa cerimônia formal repleta de parentes, amigos e dois penetras que ninguém conhecia.

Eles sabiam que tudo tem um fim porque é somente o universo quem cuida da eternidade. Por isso, não se chatearam quando a música acabou. Deram o melhor de si para não perder o compasso ou a onda de felicidade provocada pelos estímulos sonoros. Muito mais do que um sorriso de satisfação, encontraram ao final da música a verdade incompreensível de uma última dança.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 19/05/2016.

Amores econômicos

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Adam Smith, Amor, Conto, Economia, Friedrich Engels, John Maynard Keynes, Karl Marx

– Não quero mais investir nessa relação.

– Por quê? No longo prazo, os juros compensam.

– Eu sei, eu sei. Mas juros e juras de amor são arriscados em tempos de crise.

– Mas foi você mesmo quem disse que a crise era política, e não econômica.

– Quando eu comentei isso, o país… o mundo era diferente. De lá para cá, o mercado está inquieto e meu coração não aguenta tantas flutuações nas taxas. Manter nossa relação seria como apostar numa região emergente sem perspectivas de retorno em curto prazo. Não sei se posso lidar com isso. Na minha última relação, saí totalmente arruinado, falido, magoado.

– E todas aquelas consultas que fizemos juntos? Passamos meses na terapia de casal justamente para ampliar nossos horizontes, expandir esse negócio que começamos do zero.

– Por falar em zero, este é o número que representa essas consultas. Não, não estou dizendo que a culpa disso é de você e nem reclamando da qualidade dos nossos terapeutas, mas é que eles… não falavam das minhas experiências e sim de possibilidades que já foram financiadas por outros. Veja o tal do Keynes e suas macro-análises: ele queria que nossas famílias agissem como o estado, intervindo diretamente nas nossas decisões. Assim, se tivéssemos de comprar um carro, seu pai teria de analisar a questão e servir de avalista; já se quiséssemos alugar um apartamento mais perto do centro, minha mãe deveria estar de acordo com a sua. E se um dia desejássemos um filho? Imagina!

– Imagino. Mesmo assim, Keynes não foi o único. Lembra do Smith?

– O Adam? Ah, esse não, por favor. Um liberal de primeira linha que mais parecia um pregador religioso fanático com aquela tal de “Teoria dos sentimentos morais”. Como se a consciência surgisse apenas das relações sociais. Não acho que uma “mão invisível” pudesse manipular nossa relação para torná-la feliz. Não se tratava de infelicidade, você sabe. Da nossa maneira, somos felizes e bem resolvidos, mas o problema é mais embaixo.

– E o Alemão? Ele não nos analisou de alto a baixo?

– O Alemão. Sim, uma figura. E aquela barba que não via um banho há meses! Sou obrigado a admitir que ele foi o único que entendeu nossa história. Quando ele explicou que nossos medos e angústias de um para com o outro fazem parte dessa eterna luta de classes que existe desde o início dos tempos, fui obrigado a lhe dar um voto de confiança. Ainda assim, não fiquei satisfeito. Além do mais, ele tentou passar a gente para o consultório do amigo dele… como era mesmo o nome? Engels? Acho que é isso. Não achei muito ético da parte dele.

– Vou ter que ir ao banco.

– Mas e a nossa relação?

– Depois que eu conferir o saldo, nós conversamos.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/04/2016.

Opções

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Amor, Livraria, Livro, Política

As dúvidas também cumprem uma função social quando bem assentadas. Uma questão em aberto traz energia vital para uma relação amorosa ou, mesmo, para um governo em crise. Cada possibilidade se transforma numa chama que queima a fênix para nunca mais outra vez – como na livraria a seguir:

– Não sei qual livro escolher porque cada um se abre para um caminho próprio; revelou o inquieto comprador.
– Posso te ajudar apenas na comparação de preços, mas seria complicado intervir nas tuas intenções de leitura. Subjetividade é uma praia muito particular, sabe como é! Percebo o mundo somente com meus próprios olhos; reagiu a atendente.
– Eu também, mas tenho os óculos para me ajudar a encontrar essa beleza que procuro.

Ela sorriu meio sem jeito, desconfiada de que era algum tipo de flerte intelectual, mas não se sentiu ofendida porque já estava saturada dessas discussões de gênero.

– Talvez você possa reduzir as opções com a prioridade do autor.
– Como assim?
– Recorra às memórias afetivas de cada leitura e relacione-as com seus autores preferidos.

Depois, é só se aproximar do autor que mais lhe trouxe bons dias.

– Entendi. Mas tenho um problema ligeiramente maior em minhas mãos; ele comentou enquanto mostrava os exemplares que estava segurando.
– Qual problema?
– Jamais li quaisquer destes autores, mas fui bem recomendado por amigos. Veja este aqui: é um livro que trata dos desafios da política sob uma ótica romântica. Já este outro gira em torno de um relacionamento amoroso conturbado em tempos de crise social. São dois autores em sintonia com as minhas únicas preocupações atuais. É um dilema ampliado pelo meu orçamento diminuto. Ou faço isso ou meu barco afunda.
– No seu caso, navegar é preciso, mas investir em livros é ainda mais necessário; ela entrou no clima citando Fernando Pessoa.

Naquele momento, os livros ficaram mais leves. Sem nenhuma explicação, essa sociedade fragmentada da qual ambos faziam parte revelou um lado de prosa poética que nenhum dos dois acreditava existir. Ele queria convidá-la para sair, mas ficou em dúvida porque poderia ser mal compreendido.

– Eu queria te dizer uma coisa, mas estou meio envergonhado.
– Não se preocupe. Trabalho aqui há anos e já escutei praticamente de tudo. Diga.
– Sabe, eu estava com dúvidas antes de você chegar, mas agora tomei uma decisão. E, de alguma maneira, isso tem a ver com a sua presença aqui do meu lado.

Ele respirou fundo e falou tudo de uma só vez:

– Bem, eu já decidi o que fazer: vou levar o livro mais barato.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 17/03/2016.

Bowie & Mercury

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Amor, Conto, David Bowie, Freddie Mercury, Música

Heróis por um dia todos podemos ser. Não pelo sacrifício, mas em razão de um legado que se faz presente por que fora do tempo. Bowie sabia disso quando cantou o amor moderno ou a rebeldia glam.

– Vamos dançar!, dizia naquela voz protuberante.

E as pessoas agitavam seus corpos como que entorpecidas de algum sentimento que pode ser deste ou de outro planeta. Se a gente é feita de poeira estelar, nada mais adequado que essa experiência musicada chamada vida seja oriunda do pó – para onde, também e não por acaso, retornaremos.

De longe, aquele sujeito das estrelas observa com interesse os sapatos vermelhos equilibrando mulheres e homens sem ter por onde. Este é heroísmo de quem faz os dias menos tumultuados como é característico dessa humanidade carente.

Não muito longe, e sob a mesma pressão, Mercury desenha uma rapsódia quase tão singular quanto o reinado pacífico e duradouro. De novo, o herói é carregado nos braços do povo, enrolado à bandeira da Inglaterra ou do Brasil ou da galáxia mais próxima. Nada realmente importa, nem bandeira alguma se torna fronteira para quem busca alguém para amar.

– Nós somos os campeões!, bradava sem camisa ao piano.

Vivendo sozinho, queria se libertar de qualquer doença ou cisma. Desejava viver para sempre – e quem não queria isso também? –, mas aceitou o tempo que lhe cabia. O show tinha que continuar, independente do preconceito alheio.

Bowie e Mercury vieram a ter muitos anos mais tarde. Já não existiam muros separando Berlim ou Jerusalém. A política havia sido banida pela arte como um movimento natural: o vaivém das ondas do mar ou do rádio. Nesta conversa épica, revelaram alguns segredos existenciais e se divertiram inventando novas personalidades. Dividiram um tipo de mágica que trouxeram daquela estranha odisseia espacial.

Os cálculos foram executados com perfeição e o controle da missão autorizou a decolagem da nave. Daquele dia em diante, todos os momentos foram extintos e transformados em música permanente. Ainda haveria lugar para os heróis, mas que viessem da ficção como tudo o mais.

…

Outro dia, deixei o rádio ligado na estação de sempre. Em uníssono, as vozes de David Bowie e Freddie Mercury me buscaram de um distante raciocínio pormenorizado sobre contas a pagar ou algo do gênero. A realidade te tira do sério e não sorri de volta. Aumentei o volume porque não havia mais nada a ser feito. Desta vez, eu era o herói da História – pelo menos enquanto a música estava tocando.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 14/01/2016.

Enganos

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Amor, Conto, Doce, Família, Filhos, Salgado

O amor também é feito de enganos: conclusão lógica com o passar dos anos. Viviane discou o número errado. Eurico atendeu do outro lado.

– Este é número da loja Salgado & Cia?

– Não. Mas e você, quem seria?

Foi assim que começou a conversa. Ao acaso, sem nenhuma pressa. Eurico, que gostava de doce, convidou Viviane para sair. Ela disse “ok, mas só se você me deixar a conta dividir”.

Encontraram-se. Entenderam-se. A chuva, que já durava mais de uma semana, passou enfim. Fora mera coincidência ou o arremate de um drama que terminou com um sim.

Ele sugeriu um beijo demorado… típica sugestão de recém-namorado. O primeiro contato lábio-a-lábio: a decisão mais difícil para o casal sábio. E tudo rolou tranquilamente, apesar de um rubor facial como quando alguém mente. Mas ali só havia espaço para a verdade. O amor jovem é ausente de vaidade.

Viviane contava com apenas 23 anos de vida. E já se dizia uma pessoa bem resolvida. Já Eurico acabara de completar os trinta. E só fazia colorir os dias com tinta. Sim, ele era um pintor de paredes muito bem recomendado; enquanto ela trabalhava com festas e eventos para um conglomerado. Apesar de profissões tão díspares, no amor sempre respiraram bons ares.

Dois anos mais tarde, nasceu o primeiro rebento. Num dia abençoado, batizaram-no de Bento. Dez meses se passaram: nasceu a primeira menina. Homenagearam a avó materna, chamando-a de Nina. E o terceiro filho veio em meados de maio. E foi Bento que sugeriu o nome “Caio”.

Com o trio composto, queriam ir para uma casa maior. Mas a crise bateu, e o salário ficou pior. A solução encontrada foi se mudar para o lar da Vó Nina. E abandonar o sonho de contar com uma companhia canina. Sim, as crianças queriam por demais um cachorro. Mas este seria apenas mais um a pedir socorro. A vida em família é sempre um cálculo de múltipla escolha. E quando a parte financeira infla, não se pode deixar explodir a bolha.

Foram tempos difíceis, mas que ficaram no passado. Hoje, todo mundo já está bem acomodado. Bento não mora mais em casa, pois foi fazer faculdade. E Nina está noiva de um rapaz aqui mesmo da cidade. Caio, por sua vez, ainda está no colegial. E a Vó Nina lhe tem um apreço especial. Coisas de vó, vocês sabem. Alguns sentimentos não nos cabem.

Viviane ganhou seu primeiro cabelo branco, mas tratou logo de pintar. Eurico fez uma cirurgia para corrigir a visão, mas ainda continua a pintar. Ela está organizando a festa de seus 25 anos de casamento. Ele foi à rodoviária buscar o Bento. Até hoje, ela ainda não descobriu o telefone da Salgado & Cia, mas agradece ao engano que lhe deu uma doce família.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/12/2015.

Jeitinho incerto de ser feliz

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Amizade, Amor, Anjo, Conto, Heróis, Mitos, Paraíso, Recordações

Um único sorriso desencadeia toda uma vida de memórias afetivas. Que jeito incerto de encontrar a felicidade para além das lições individuais! A criança, o sobrinho empunhando uma espada de plástico, a lhe dizer que certezas são desnecessárias nesses tempos de dúvidas. A namorada a lhe garantir a eternidade do instante: Antes, durante e depois reunidos no mesmo significado. E todos aqueles símbolos que contradizem a existência das verdades se evaporam na mesma fumaça de um não-amor.

Dos parentes, ganhou conselhos carinhosos e, talvez, um ou dois brindes com as taças de vinho quase cheias. Que safra maravilhosa a daquele ano – não importa qual. Sugestões e uvas são bem vindas, mesmo as de sabor agridoce. Os meios dos outros são as próprias mensagens que recebeu. Santos e selvagens abençoados pelo desconhecido sempre presente.

Não se trata de um local específico ou de um caminho unilateral. Esses sentimentos ultrapassam métodos consagrados. O modelo pré-fabricado deixou de ser o padrão tão logo aquela primeira maçã foi mordida. A saudade do paraíso é ainda mais divertida. E assim continua a se perguntar se valeu a pena tanto esforço. Valeu.

É um combate dos bons, de quem terminou a corrida e nem está aí para sua colocação final. Essas vaidadezinhas só servem de enfeite. Há muito mais alegria numa luta justa do que na desigualdade que é varrida para baixo do tapete. Seus amigos lhe fazem companhia em duelos ou drinques. Apertos de mão, tapinhas nas costas, frases de efeito, palavrinhas e palavrões seguem o ritmo de uma música celestial. Enquanto uns contam histórias, outros contam estrelas. Vantagens mútuas e compartilhadas. A amizade como argamassa do amor.

Ainda restaram duas ou três ideias por realizar. Lembram daquela ninfa chamada esperança que foi ter com os deuses? Pois é. Ela ainda não foi atendida. A tradição culmina nas boas novas. O improviso se junta ao conhecimento e as expectativas se elevam. Sucesso ou fracasso são apenas palavras que não se encaixam naquele jeitinho incerto de ser feliz. Quem sorriu e quem viu o sorriso sabia disso muito bem.

Hoje, por sinal, é um destes dias. As recordações são fiéis devotas dos anjos descompromissados. A manhã começou revelando identidades secretas. Heróis já não tinham mais álibis para justificar os desequilíbrios sociais. Os mitos, por sua vez, afundaram junto com o mau humor. Na estocada da espada de plástico, a paz apareceu soberana. O conhecimento lhe deu conforto. E, fingindo sofrer com o golpe de brincadeira, sorriu também.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/11/2015.

Incoerências ocasionais

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Amor, Conto, Felicidade, História, Mundo, Paixão, Recordações, Vida

Quando o mundo gira, tudo pode acontecer. Às vezes, não acontece. Pelo menos não do jeito que esperávamos. O convite vip não chega no horário e todos os compromissos são cancelados. Não há mais flertes, ameaças, protestos e manifestações de toda sorte. Um redemoinho de ideias e outras incoerências ocasionais surgem como um bálsamo à ferida exposta. Na garganta, a dor de um grito que não sai porque o tempo também o engoliu.

Em cada oportunidade, uma expectativa. As relevâncias dos casos noturnos colocadas em perspectiva. Vencidos ou dizimados, os que sobrevivem ainda estão esparsos nessas inconstâncias flagrantes. E quantos beijos esquecidos ficaram guardados no bolso do sobretudo empoeirado? Uma casa velha tomada por gatos e atos que não passam de vestígios – sombras do que um dia foram bailes e máscaras.

As recordações insistentes aparecem menos como drama e mais como sorrisos envergonhados, qual o primeiro toque entre as mãos distintas: um sinal de nobreza negativa e felicidade imediata. Os corpos se comunicam também pela fricção bruta ou pelo afago suave. O catre ainda à espera do que nunca se repetirá, nem mesmo como farsa. Já os punhos continuam cerrados; o soco recebido e aquela dor no estômago tão forte como a lembrança primeira.

Perdidos na sala, diários pessoais se transformaram em livros de história numa experiência revigorante. Ah, aquela saudade chega sem aviso prévio e serpenteia como uma noviça inquieta. Tantas datas registradas em nanquim apenas para se tornar um documento épico. Entre mentiras e descasos, um ou outro relacionamento chama a atenção. As palavras todas são ficções, mas os sentimentos as realizam. Para antes, o futuro. Para adiante, o talvez.

Naquele pequeno espaço coube o mundo do jeitinho em que está. Não importa se era um disco de vinil ou um quadro envernizado. A arte fizera das suas mais uma vez. As pessoas se conhecem o suficiente para acreditar no que bem querem. Foi assim com o amor, a liberdade e todo o resto. Na maioria das vezes, incertezas são passageiras de um trem que não chega a lugar algum. A próxima parada é sempre a mais esperada.

Hoje, ela continua exultante. Mesmo doente, a vida pulsa em seu corpo qual a melhor companheira de sua jornada. Não está buscando redenção, tampouco a coroação. É que viu um garoto lançando um pião como se desenhasse a sua própria efemeridade. E foi aí que ela sentiu algo novo, uma catarse em escala planetária: o mundo estava girando sem que ela ficasse tonta. E aconteceu, pela primeira e última vez.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 23/07/2015.

Oposições gentis

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Amor, Che Guevara, Romeu & Julieta, São Judas Tadeu, Visão política

Não é preciso que um casal concorde politicamente para ter um relacionamento pacífico, carinhoso e feliz. Veja o caso de Serafim e Virgínia, casados há duas décadas, mesmo que nunca tenham votado nos mesmos candidatos. Poderia ser coincidência, mas foi proposital: eles se conheceram ainda na escola, quando concorriam ao grêmio estudantil. Serafim perdeu a disputa, mas ganhou as atenções da vitoriosa Virgínia.

“Eu era um cara mais conservador, do tipo que altera os processos com cautela. Não acredito em revoluções porque fui criado por um pai policial que desistiu de ser padre para patrulhar as ruas. Minha mãe era devota de São Judas Tadeu, mas tinha uma quedinha pelo Che Guevara. Tudo bem, meu pai nunca reclamou porque a foto do argentino ficava sempre guardada na gaveta, enquanto a do Santo ocupava uma parte grande da parede da sala. Por tudo isso, aprendi a tolerar as diferenças, até mesmo dos mais descrentes. Quando Virgínia apareceu na minha vida, estava fazendo algumas curvas perigosas e decidi ir à esquerda. E ela era de parar o sinal!”, explicou-me um empolgado Serafim enquanto limpava sua coleção de rifles de caça.

Nas vezes em que os encontrei lado a lado, percebi que as discórdias de ambos nunca passaram dos limites do bom senso. E como opinavam distintamente! Entre um gole de chá (para ele) ou de cerveja (para ela), as proposições eram praticamente respostas que contradiziam tudo aquilo que o outro explicara.

“O Serafim é muito na dele. Para mim, nem tudo é o que parece. Tenho a necessidade de estar sempre descobrindo, de pensar diferente da mesmice que está absorvendo a inteligência de muitos companheiros de luta. As verdadeiras revoluções são movidas por sentimentos de amor, acho que foi o Che quem disse isso em algum lugar. E dou graças a Deus que temos alguns poucos exemplos do passado para mostrar o quanto já erramos. Assim, não posso pensar num amor de verdade que não seja contraditório. Se eu me casasse com alguém com a mesma visão política que a minha, morreria de tédio. O Serafim me contempla e me completa. E vice-versa como versa um grande amor”, a Virgínia comentou quando eu a presenteei com um quadro do Guevara – que fica exposto com toda a pompa no escritório da ONG em que ela trabalha.

O caso de Serafim e Virgínia é o auge da gentileza. Nunca elegeram o mesmo candidato porque não precisam que os outros lhes digam como se portar. É uma história de sabedoria que teria feito toda a diferença para as famílias de Romeu & Julieta, por exemplo. E como eles têm sorte por serem tão contrários justamente onde não é importante!

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 16/07/2015.

A coerção pela concessão

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Amor, Ciência, Cumplicidade, Economia, fé, Governo, Humanidade, Justiça, Liberdade, Política

O mundo não vai bem, obrigado por perguntar. Aqui pela vizinhança ou lá longe, somos todos estrangeiros que carecem de cumplicidade. Sim, a palavra da vez é mesmo cumplicidade, que alguns entendem erroneamente como condescendência. Um engano corriqueiro, mas praticamente letal. Os cúmplices legítimos nem sempre concordam quanto à cor da gravata ou à política econômica. E essa discordância só faz aumentar a cumplicidade, que se estreita independente da dimensão do horizonte.

Se no princípio tudo era escuridão e vazio, parece que ainda estamos naquela etapa de pegar o castiçal para só então encontrar a vela e preencher o ambiente com um pouco de luz. E nesses tempos em que a conta da energia elétrica anda tão cara, a ideia de usar velas muito nos convém. Mas se uns poucos têm luz própria, estes exemplares da nossa espécie não podem servir de exceção. Ninguém é perfeito ou imperfeito o suficiente para sucumbir ao senso comum. A conformação acaba se mostrando como único caminho possível, mas isso acontece porque não se conheceu os demais. Antes da extinção deste planetinha azul que tanto nos apetece, temos a obrigação de experimentar estas vias iluminadas, nas quais as lombadas e os semáforos são desnecessários.

Na dúvida, não escolha um lado para se apoiar. Tomar partido é uma grande falácia de nossa era. Nestes poucos mais de dois milhões de anos, incluindo aqui nossos ancestrais habilis, erectus e neandertais, formaram-se aglomerações umas contra as outras porque a espécie só sabia evoluir na base da porrada. Mas a porrada é um caminho dolorosos demais, seja numa luta com ossos de animais ou num míssil disparado por um drone. A porrada não deixa espaço nem para a felicidade nem para os dentes. Ninguém precisa se deixar apanhar por uma visão de mundo tão medíocre.

E como a história teima em se repetir, a liberdade que pregam por aí está mais para a coerção pela concessão. Com a troca de favores, ganha-se poder, mesmo que a alma se perca pelo caminho. Os governos usam das concessões para se perpetuar, enquanto os cidadãos guardam dinheiro no colchão com medo do confisco. Eis a coação se fingindo de livre-arbítrio.

Daí que temos quatro ideias fundamentais: o amor, a justiça, a fé e a ciência. Por alguma triste sina, esse quarteto genial é utilizado para justificar os atos mais bárbaros de que já tivemos notícia. Enquanto houver extremos, não haverá lugar para a cumplicidade. O mundo não vai bem, mas obrigado por quem tenta mudar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 11/06/2015.

Segredos

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Amor, Memórias, Passado, Recordações, Segredos

Sempre que ela estava viajando, ele revirava uma velha maleta empoeirada. Ali dentro, recordações divididas em outras oportunidades. Lembranças de intimidades de quem já não têm mais nada em comum. Segredos daqueles que usam o egoísmo como desculpa de auto-suficiência.

Entre presentes amassados e escritos de ocasião, as saudades já não eram mais das pessoas em si, e sim do tempo propriamente dito. O passado, no entanto, não era motivo de vergonha. De modo algum poderia se entender que não daquele jeito. O que viveu para si e para outrem o trouxe até ali – um momento tão singular quanto os demais.

Em algumas cartas amarelas, reconhecia as pequenas variações de sua própria letra. Àquelas interpretações de sentimentos cabia todo o entendimento do mundo, mesmo que sua caligrafia não fosse igualmente retumbante. Lembrara-se de que numa ou noutra oportunidade escrevia com raiva, e trocava a esferográfica azul pela vermelha. Às vezes, era um ato inconsciente. Nem incolor, tampouco indolor. E o orgulho absorto se escarnava como a traça faz com o papel. Não por acaso, sua história estava repleta de furos e coisa e tal. Já não dava mais tempo para tampar tudo o que ficara descoberto.

Os desenhos que se rebelavam no fundo da maleta também traziam justificativas de sentido ambíguo. O amor era para si ou para zerar suas dívidas com o mundo? Havia verdade naquelas imitações baratas da natureza, mas nenhum girassol de tinta guache era equivalente às dores concretas. Borracha alguma faria o planeta girar ao contrário.

Segredos não passam de teoria equivocada. Para existir um segredo, são necessárias ao menos duas pessoas. E é aqui que a teoria vai pelo ralo, pois como é possível ocultar algo cuja origem é compartilhada? Uma conversa qualquer num ponto de ônibus ou uma simples troca de olhares no elevador são tão secretos quanto o passado ancestral. Aqueles primeiros seres humanos que nem mesmo sabiam o que era o tempo traziam consigo a gênese do mistério. E é por isso que até hoje não nos entendemos por completo.

Escutou o barulho da porta de casa se fechando. Ela chegara um dia antes! No escritório, amontoou os papéis de qualquer jeito e enfiou tudo na maleta. Subiu numa pequena escada e escondeu seu passado atrás dos livros mais altos da estante. E quando ela entrou no cômodo, ele comentou algo sobre a necessidade de tirar a poeira das coisas velhas. E ela concordou porque, em segredo, sabia que ele guardava uma velha maleta, mas nunca fizera questão de descobrir o que havia dentro.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 14/05/2015.