As definições do cronista

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Amor, Conhecimento, Destino, Paixão, Verdade, Vida

Quisera definir o amor ou, quiçá, uma coisa menos espetacular como a paixão. Ter respostas para perguntas diretas, simples e objetivas, explicando o que é a vida?, por que existimos?, para onde vamos? Assim, poderia equilibrar os sonhos no mesmo pêndulo da realidade que insiste em se voltar para nós. Com um pouco de obstinação, entenderia essa vontade indômita para com o tempo, o espaço, as coisas belas e sujas que encontramos ao longo do caminho. Tamanho conhecimento teria grande valor para medir as ideias mais sublimes, que se desmancham no ar feito algodão doce tomando vento.

Essa experiência do dia zero ao dia final acontece tendo a companhia constante de incertezas, dúvidas e suspeitas. Não, não é pessimismo. Tanto mistério pode ser ainda mais interessante. Só que um tantinho de fatos definitivos não fariam mal a ninguém. A própria narrativa histórica agradeceria se a verdade tivesse um lado, pelo menos uma vez na história. “Em cada lago a lua toda brilha porque alta vive”. Procure a referência.

Na metade do caminho (ou antes ou depois), você se dá conta de tudo que ainda não aprendeu. Pode ter a ver com as suas escolhas – algumas vezes tem mesmo –, mas é provável que uma imagem qualquer de você mesmo tenha se projetado no primeiro muro ou espelho que se lhe atravessou. Sem mais, nem menos. Único e igual a todo o resto. A vontade foi ainda mais forte do que nas oportunidades passadas. Olhando com cuidado, meio que de repente, parece ser o momento certo para colocar tudo em perspectiva. E é o que se dá neste exato instante. Precisão. Paixão. Amor.

Por um momento ou dois, você ainda insiste em culpar o destino. Eu, particularmente, já deixei de fazê-lo há tempos. Na maioria dos casos, culpas ou responsabilidades só adiam a leitura do contexto, cegam-lhe os olhos feito spray de pimenta em manifestações de rua. Não tenho interesse em visitar sinas e esquinas mais do que uma vez. Tomando fôlego, a odisseia será menos heroica e mais cotidiana. Alguém continuará tramando os tapetes que nunca chegam ao fim porque o personagem principal ainda está perdido, qual o filho que volta para casa depois dos 30 anos.

Quem não encontra respostas ou definições continua a tecer crônicas. Nisso eu acredito.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 22/06/2017.

Sim

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Amor, Conto, Tempo, Universo

Aí eles meio que se reencontraram sem ter nada para dizer um ao outro. Ele estava precisamente no meio da primeira palavra de uma pergunta quando ela o interrompeu dizendo…

– Sim!

Sim? Mas como assim? A mente dele se encheu de possibilidades, como se vivesse num tempo antigo e descobrisse que o mundo não era o centro do Universo. Tivesse à mão um lápis ou um teclado e um mouse, escreveria 172 páginas de boas intenções apenas para corroborar aquela exclamação. Tudo bem que o passado deles não era nada fora do comum, mas talvez fosse bem por aí que tudo faria sentido. As briguinhas e birras de cada um ganhavam novos significados revigorantes. No fim, era uma luta de amor; um confronto para ver quem gostava mais do outro. Lembrou com alguma fina ironia das incontáveis cenas de ciúme que promovera em público; ela, com o rosto vermelho, sem saber se deveria pedir desculpas aos demais presentes do ato ignóbil ou apenas ignorá-lo. Tudo isso era um passado que ficara sedimentado sob uma única palavra-bomba: Sim!

Sim. Ela estava ali mesmo. De verdade. Um de frente para o outro. E ele não conseguira sequer terminar a primeira palavra de uma pergunta da qual nem mesmo se recordava. O tempo parara, comprimindo o presente num átimo de amor. Após tanto tempo, eles se reencontraram justamente naquele lugar que sediara a grande revelação. Eles queriam tanto ter um filho juntos, mas ele não era capaz. Uma doença na juventude o privara de deixar qualquer legado da sua carne e de seu sangue. Talvez a dor tenha começado ali ou, quem sabe, tal situação serviu apenas de estopim para um relacionamento já debilitado pelas fracas atuações de seus protagonistas. Tinham muito vigor e pouco foco. E perderam de vez para a inércia. Mas não hoje; não agora.

Sim. Uma palavra muda tudo. Não era preciso de outra explicação. Os olhares cruzados se compreenderam naquele instante. O centro do Universo voltara a ser ali, pelo menos metaforicamente (deem-lhes um desconto). Eles ganharam uma nova chance do acaso e estavam dispostos a seguir em frente. E seguiram. Os corpos se chocaram suavemente. A música da discoteca como que desapareceu sensorialmente. E tudo o que sobrara ali fora carne, suor e um beijo longo e demorado.

– Sim.

Ele repetiu.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 06/04/2017.

Boa fé

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Adolescente, Amor, fé, infãncia, Juventude, Robin Hood

Hoje, o dia vai ser legal. Senti isso assim que uma lufada de vento gostoso, com cheiro de sorvete e sabor de orvalho, invadiu meu quarto. Coloquei a coberta de lado; não era preciso dobrar a roupa de cama. Teremos tempos melhores para isso. Com um pouco de fé e uma xícara de café, o mundo está pronto para se abrir, como uma janela que recebeu óleo em suas juntas.

Por alguns instantes, talvez até mesmo horas, deixo as notícias tristes de lado e me embalo com a felicidade. São tantas as possibilidades que chego a me perder. Ensaios, enredos, tramas, temas: a ocasião faz o bom ladrão de sonhos e beijos e abraços. Robin Hood ainda mais romântico do que nos romances de capa-e-espada. Muito amor e nenhuma arma.

Na pracinha do bairro, a reunião de alunos após a aula matinal às vésperas do almoço. Observo-os com atenção. Riem e atropelam as palavras com a urgência de quem vive o juízo final – “só que não”, eles mesmos completam antenados com a gíria da vez. Espertos e exagerados, como sempre compete aos adolescentes. Entre a ingenuidade e a crítica mordaz, cometem os erros que a idade lhes oferece. Todos encontram algum tipo de alegria, longe de uma geração mais velha, antiga e reacionária.

Ali próximo, no parquinho infantil, aquela energia de quem está sobremaneira ansioso para crescer e se tornar um super-herói ou um professor (duas das profissões mais ousadas de que temos notícias). Crianças interagem com os tatibitates, fazendo-nos crer no entendimento entre povos, nações, religiões, partidos e ideologias. Pequenas amostras muito mais relevantes que um estudo detalhado do genoma humano. Ah, e nada contra a ciência; pelo contrário. Somos filhos do átomo em permanente evolução.

Há um mistério superior que sempre vai nos escapar. E isso não me incomoda. Tenho boa fé nos detalhes que ainda são tão emocionantes quanto a própria aventura principal. Cada qual à sua maneira, mas numa única narrativa compartilhada, como se fosse possível shippar a humanidade. Ou, sei lá, ao menos cutucá-la pelo Facebook.

Nesse clima supimpa, aceno com as duas mãos. Estou te convidando para dar o fora daqui, agora mesmo. O sol está meio escondido, mas quem se importa? Já desliguei o celular. Hoje, o mundo será o bastante. Amanhã, vamos querer ainda mais.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 30/03/2017.

Casal em crise

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Amor, Casal, Conto, Deus, Existência, Jane Austen, Machado de Assis, Universo

Mergulhados na dor e no ressentimento, aquele casal que hoje nos comove para fins crônicos acreditou que o amor não acabaria jamais. Mas o amor é feito de existência, de opções culturais, de sentimentos que preenchem as lacunas do que somos e do que ansiamos ser. Para além da matéria que compõe os sonhos, o casal (os casais, todos eles) fora urdido também nas agruras dos pesadelos, em devaneios calcados na dura realidade: no fim, a morte, o silêncio, a ausência.

Se eles acreditavam em deus, faziam muito bem. Se não acreditavam, também. Há espaço para ser e não-ser, para a dúvida e a questão última que nos corrói a alma desde quando deixamos os brinquedos de lado e começamos a nos preocupar com a distribuição de renda. Mesmo assim, eles todos teimamos em nos relacionarmos. Enquanto uns se descobrem, outros são apresentados; no fim, tudo é acaso. Para efeito de comparação, a própria vida é o epicentro desta casualidade; e amor ocupa seu cantinho à esquerda de quem quer impressionar o outro. E as primeiras impressões daquele casal – que hoje lamenta a sorte perdida – foram das mais impressionantes. Alguém poderia até mesmo falar em “amor à primeira vista”, mas parece ter sido algo muito mais agudo. Evidentemente, em casos assim não há espaço para aquela polidez cínica de uma personagem de Jane Austen, porque estamos falando da precisão do cupido. Uma flecha certeira untada com o caldo da fruta do pecado original. Que pontaria, pessoal!

Nesses episódios de paixão fulgurante, sempre há espaço para as ações redentoras. E, mesmo completando um ao outro sem deixar margem para a solidão alheia, sentiram na pele aquela epifania de que era possível fazer ainda mais. Cumpriram, ao menos assim pensavam, suas obrigações para com a criação – independentemente do nome que lhe davam. Foi quando tiveram um filho que os eventos receberam o desfecho de que falávamos lá no primeiro parágrafo. A criança não teve culpa alguma pela crise a qual passavam. Mas aquele legado de miséria humana de que falara Machado de Assis bateu forte no peito, bem ali no lado esquerdo e os feriu, mesmo que não aparecesse no eletrocardiograma.

Os papéis do divórcio chegaram ao final da tarde, bem na hora em que o bebê chorava de fome.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 06/10/2016.

Antes da música acabar

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Amor, Arte, Casal, Conto, Croniconto, Família, Música

Dois passos para lá, outros dois para cá. Assim eles tomaram o salão para si e não estavam nem aí para as dezenas de convidados. Num mundo imperfeito, a música não precisa fazer sentido. A oportunidade está ali, cadenciada, disponível para todas as pessoas que se entregam sem medo. Uma brincadeira, uma fuga, uma atenção especial com aqueles que se lhes aprazem.

Em algum momento, nem mesmo o salão seria preciso. O espaço de que necessitavam era mínimo; uma intersecção na troca de olhares. De quando em quando, as bochechas se chocavam numa explosão do acaso não acidental. Algumas palavras se perdiam, porque só importavam os passos e o ritmo.

Tom sobre tom, nota pós nota, a música condicionava-os a um estado catártico – talvez extemporâneo, certamente sentimental. E quem não se emocionaria com aquela cena tão típica de filmes jamais realizados? Os sapatos sobre o chão estalavam com o mesmo vigor de um choque estelar. Vibratos vibrantes davam um ar épico quase desnecessário quando aquele tempo não se sujeitaria ao metrônomo. Era uma vez outra história sem moral definida.

As mãos apertadas e suadas enlaçavam para além da pele. Ambos sentiram qualquer calafrio que não prejudicou o andamento do bailado. Um compensava a falta de ginga do outro; não eram simétricos e não buscavam igualdade tampouco. Sabiam-se mútuos, incompletos, atingíveis, transponíveis, irremediavelmente únicos.

Alguém com um olhar rancoroso ou entediado poderia torcer para um tropeção ou outro deslize rítmico qualquer. Deixem-nos com a sua incoerência. Nada menos digno que desejar a infelicidade, mesmo que numa trivialidade musical. A competência dos dançarinos não estava em pauta. Não havia júri para lhes dar nota e, mesmo que houvesse, seria solenemente ignorado. Que cada um cuide de sua vida e encontre sua própria melodia!

Ainda que o fôlego não fosse mais o mesmo da juventude, eles não titubearam um momento sequer. A união sacramentada no esforço da dança expiava muito além dos cinquenta anos de casados que completaram ali mesmo, numa cerimônia formal repleta de parentes, amigos e dois penetras que ninguém conhecia.

Eles sabiam que tudo tem um fim porque é somente o universo quem cuida da eternidade. Por isso, não se chatearam quando a música acabou. Deram o melhor de si para não perder o compasso ou a onda de felicidade provocada pelos estímulos sonoros. Muito mais do que um sorriso de satisfação, encontraram ao final da música a verdade incompreensível de uma última dança.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 19/05/2016.

Amores econômicos

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Adam Smith, Amor, Conto, Economia, Friedrich Engels, John Maynard Keynes, Karl Marx

– Não quero mais investir nessa relação.

– Por quê? No longo prazo, os juros compensam.

– Eu sei, eu sei. Mas juros e juras de amor são arriscados em tempos de crise.

– Mas foi você mesmo quem disse que a crise era política, e não econômica.

– Quando eu comentei isso, o país… o mundo era diferente. De lá para cá, o mercado está inquieto e meu coração não aguenta tantas flutuações nas taxas. Manter nossa relação seria como apostar numa região emergente sem perspectivas de retorno em curto prazo. Não sei se posso lidar com isso. Na minha última relação, saí totalmente arruinado, falido, magoado.

– E todas aquelas consultas que fizemos juntos? Passamos meses na terapia de casal justamente para ampliar nossos horizontes, expandir esse negócio que começamos do zero.

– Por falar em zero, este é o número que representa essas consultas. Não, não estou dizendo que a culpa disso é de você e nem reclamando da qualidade dos nossos terapeutas, mas é que eles… não falavam das minhas experiências e sim de possibilidades que já foram financiadas por outros. Veja o tal do Keynes e suas macro-análises: ele queria que nossas famílias agissem como o estado, intervindo diretamente nas nossas decisões. Assim, se tivéssemos de comprar um carro, seu pai teria de analisar a questão e servir de avalista; já se quiséssemos alugar um apartamento mais perto do centro, minha mãe deveria estar de acordo com a sua. E se um dia desejássemos um filho? Imagina!

– Imagino. Mesmo assim, Keynes não foi o único. Lembra do Smith?

– O Adam? Ah, esse não, por favor. Um liberal de primeira linha que mais parecia um pregador religioso fanático com aquela tal de “Teoria dos sentimentos morais”. Como se a consciência surgisse apenas das relações sociais. Não acho que uma “mão invisível” pudesse manipular nossa relação para torná-la feliz. Não se tratava de infelicidade, você sabe. Da nossa maneira, somos felizes e bem resolvidos, mas o problema é mais embaixo.

– E o Alemão? Ele não nos analisou de alto a baixo?

– O Alemão. Sim, uma figura. E aquela barba que não via um banho há meses! Sou obrigado a admitir que ele foi o único que entendeu nossa história. Quando ele explicou que nossos medos e angústias de um para com o outro fazem parte dessa eterna luta de classes que existe desde o início dos tempos, fui obrigado a lhe dar um voto de confiança. Ainda assim, não fiquei satisfeito. Além do mais, ele tentou passar a gente para o consultório do amigo dele… como era mesmo o nome? Engels? Acho que é isso. Não achei muito ético da parte dele.

– Vou ter que ir ao banco.

– Mas e a nossa relação?

– Depois que eu conferir o saldo, nós conversamos.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/04/2016.

Opções

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Amor, Livraria, Livro, Política

As dúvidas também cumprem uma função social quando bem assentadas. Uma questão em aberto traz energia vital para uma relação amorosa ou, mesmo, para um governo em crise. Cada possibilidade se transforma numa chama que queima a fênix para nunca mais outra vez – como na livraria a seguir:

– Não sei qual livro escolher porque cada um se abre para um caminho próprio; revelou o inquieto comprador.
– Posso te ajudar apenas na comparação de preços, mas seria complicado intervir nas tuas intenções de leitura. Subjetividade é uma praia muito particular, sabe como é! Percebo o mundo somente com meus próprios olhos; reagiu a atendente.
– Eu também, mas tenho os óculos para me ajudar a encontrar essa beleza que procuro.

Ela sorriu meio sem jeito, desconfiada de que era algum tipo de flerte intelectual, mas não se sentiu ofendida porque já estava saturada dessas discussões de gênero.

– Talvez você possa reduzir as opções com a prioridade do autor.
– Como assim?
– Recorra às memórias afetivas de cada leitura e relacione-as com seus autores preferidos.

Depois, é só se aproximar do autor que mais lhe trouxe bons dias.

– Entendi. Mas tenho um problema ligeiramente maior em minhas mãos; ele comentou enquanto mostrava os exemplares que estava segurando.
– Qual problema?
– Jamais li quaisquer destes autores, mas fui bem recomendado por amigos. Veja este aqui: é um livro que trata dos desafios da política sob uma ótica romântica. Já este outro gira em torno de um relacionamento amoroso conturbado em tempos de crise social. São dois autores em sintonia com as minhas únicas preocupações atuais. É um dilema ampliado pelo meu orçamento diminuto. Ou faço isso ou meu barco afunda.
– No seu caso, navegar é preciso, mas investir em livros é ainda mais necessário; ela entrou no clima citando Fernando Pessoa.

Naquele momento, os livros ficaram mais leves. Sem nenhuma explicação, essa sociedade fragmentada da qual ambos faziam parte revelou um lado de prosa poética que nenhum dos dois acreditava existir. Ele queria convidá-la para sair, mas ficou em dúvida porque poderia ser mal compreendido.

– Eu queria te dizer uma coisa, mas estou meio envergonhado.
– Não se preocupe. Trabalho aqui há anos e já escutei praticamente de tudo. Diga.
– Sabe, eu estava com dúvidas antes de você chegar, mas agora tomei uma decisão. E, de alguma maneira, isso tem a ver com a sua presença aqui do meu lado.

Ele respirou fundo e falou tudo de uma só vez:

– Bem, eu já decidi o que fazer: vou levar o livro mais barato.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 17/03/2016.

Bowie e Mercury

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Amor, Conto, David Bowie, Freddie Mercury, Música

Heróis por um dia todos podemos ser. Não pelo sacrifício, mas em razão de um legado que se faz presente por que fora do tempo. Bowie sabia disso quando cantou o amor moderno ou a rebeldia glam.

– Vamos dançar!, dizia naquela voz protuberante.

E as pessoas agitavam seus corpos como que entorpecidas de algum sentimento que pode ser deste ou de outro planeta. Se a gente é feita de poeira estelar, nada mais adequado que essa experiência musicada chamada vida seja oriunda do pó – para onde, também e não por acaso, retornaremos.

De longe, aquele sujeito das estrelas observa com interesse os sapatos vermelhos equilibrando mulheres e homens sem ter por onde. Este é heroísmo de quem faz os dias menos tumultuados como é característico dessa humanidade carente.

Não muito longe, e sob a mesma pressão, Mercury desenha uma rapsódia quase tão singular quanto o reinado pacífico e duradouro. De novo, o herói é carregado nos braços do povo, enrolado à bandeira da Inglaterra ou do Brasil ou da galáxia mais próxima. Nada realmente importa, nem bandeira alguma se torna fronteira para quem busca alguém para amar.

– Nós somos os campeões!, bradava sem camisa ao piano.

Vivendo sozinho, queria se libertar de qualquer doença ou cisma. Desejava viver para sempre – e quem não queria isso também? –, mas aceitou o tempo que lhe cabia. O show tinha que continuar, independente do preconceito alheio.

Bowie e Mercury vieram a ter muitos anos mais tarde. Já não existiam muros separando Berlim ou Jerusalém. A política havia sido banida pela arte como um movimento natural: o vaivém das ondas do mar ou do rádio. Nesta conversa épica, revelaram alguns segredos existenciais e se divertiram inventando novas personalidades. Dividiram um tipo de mágica que trouxeram daquela estranha odisseia espacial.

Os cálculos foram executados com perfeição e o controle da missão autorizou a decolagem da nave. Daquele dia em diante, todos os momentos foram extintos e transformados em música permanente. Ainda haveria lugar para os heróis, mas que viessem da ficção como tudo o mais.

…

Outro dia, deixei o rádio ligado na estação de sempre. Em uníssono, as vozes de David Bowie e Freddie Mercury me buscaram de um distante raciocínio pormenorizado sobre contas a pagar ou algo do gênero. A realidade te tira do sério e não sorri de volta. Aumentei o volume porque não havia mais nada a ser feito. Desta vez, eu era o herói da História – pelo menos enquanto a música estava tocando.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 14/01/2016.

Enganos

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Amor, Conto, Doce, Família, Filhos, Salgado

O amor também é feito de enganos: conclusão lógica com o passar dos anos. Viviane discou o número errado. Eurico atendeu do outro lado.

– Este é número da loja Salgado & Cia?

– Não. Mas e você, quem seria?

Foi assim que começou a conversa. Ao acaso, sem nenhuma pressa. Eurico, que gostava de doce, convidou Viviane para sair. Ela disse “ok, mas só se você me deixar a conta dividir”.

Encontraram-se. Entenderam-se. A chuva, que já durava mais de uma semana, passou enfim. Fora mera coincidência ou o arremate de um drama que terminou com um sim.

Ele sugeriu um beijo demorado… típica sugestão de recém-namorado. O primeiro contato lábio-a-lábio: a decisão mais difícil para o casal sábio. E tudo rolou tranquilamente, apesar de um rubor facial como quando alguém mente. Mas ali só havia espaço para a verdade. O amor jovem é ausente de vaidade.

Viviane contava com apenas 23 anos de vida. E já se dizia uma pessoa bem resolvida. Já Eurico acabara de completar os trinta. E só fazia colorir os dias com tinta. Sim, ele era um pintor de paredes muito bem recomendado; enquanto ela trabalhava com festas e eventos para um conglomerado. Apesar de profissões tão díspares, no amor sempre respiraram bons ares.

Dois anos mais tarde, nasceu o primeiro rebento. Num dia abençoado, batizaram-no de Bento. Dez meses se passaram: nasceu a primeira menina. Homenagearam a avó materna, chamando-a de Nina. E o terceiro filho veio em meados de maio. E foi Bento que sugeriu o nome “Caio”.

Com o trio composto, queriam ir para uma casa maior. Mas a crise bateu, e o salário ficou pior. A solução encontrada foi se mudar para o lar da Vó Nina. E abandonar o sonho de contar com uma companhia canina. Sim, as crianças queriam por demais um cachorro. Mas este seria apenas mais um a pedir socorro. A vida em família é sempre um cálculo de múltipla escolha. E quando a parte financeira infla, não se pode deixar explodir a bolha.

Foram tempos difíceis, mas que ficaram no passado. Hoje, todo mundo já está bem acomodado. Bento não mora mais em casa, pois foi fazer faculdade. E Nina está noiva de um rapaz aqui mesmo da cidade. Caio, por sua vez, ainda está no colegial. E a Vó Nina lhe tem um apreço especial. Coisas de vó, vocês sabem. Alguns sentimentos não nos cabem.

Viviane ganhou seu primeiro cabelo branco, mas tratou logo de pintar. Eurico fez uma cirurgia para corrigir a visão, mas ainda continua a pintar. Ela está organizando a festa de seus 25 anos de casamento. Ele foi à rodoviária buscar o Bento. Até hoje, ela ainda não descobriu o telefone da Salgado & Cia, mas agradece ao engano que lhe deu uma doce família.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/12/2015.

Jeitinho incerto de ser feliz

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Amizade, Amor, Anjo, Conto, Heróis, Mitos, Paraíso, Recordações

Um único sorriso desencadeia toda uma vida de memórias afetivas. Que jeito incerto de encontrar a felicidade para além das lições individuais! A criança, o sobrinho empunhando uma espada de plástico, a lhe dizer que certezas são desnecessárias nesses tempos de dúvidas. A namorada a lhe garantir a eternidade do instante: Antes, durante e depois reunidos no mesmo significado. E todos aqueles símbolos que contradizem a existência das verdades se evaporam na mesma fumaça de um não-amor.

Dos parentes, ganhou conselhos carinhosos e, talvez, um ou dois brindes com as taças de vinho quase cheias. Que safra maravilhosa a daquele ano – não importa qual. Sugestões e uvas são bem vindas, mesmo as de sabor agridoce. Os meios dos outros são as próprias mensagens que recebeu. Santos e selvagens abençoados pelo desconhecido sempre presente.

Não se trata de um local específico ou de um caminho unilateral. Esses sentimentos ultrapassam métodos consagrados. O modelo pré-fabricado deixou de ser o padrão tão logo aquela primeira maçã foi mordida. A saudade do paraíso é ainda mais divertida. E assim continua a se perguntar se valeu a pena tanto esforço. Valeu.

É um combate dos bons, de quem terminou a corrida e nem está aí para sua colocação final. Essas vaidadezinhas só servem de enfeite. Há muito mais alegria numa luta justa do que na desigualdade que é varrida para baixo do tapete. Seus amigos lhe fazem companhia em duelos ou drinques. Apertos de mão, tapinhas nas costas, frases de efeito, palavrinhas e palavrões seguem o ritmo de uma música celestial. Enquanto uns contam histórias, outros contam estrelas. Vantagens mútuas e compartilhadas. A amizade como argamassa do amor.

Ainda restaram duas ou três ideias por realizar. Lembram daquela ninfa chamada esperança que foi ter com os deuses? Pois é. Ela ainda não foi atendida. A tradição culmina nas boas novas. O improviso se junta ao conhecimento e as expectativas se elevam. Sucesso ou fracasso são apenas palavras que não se encaixam naquele jeitinho incerto de ser feliz. Quem sorriu e quem viu o sorriso sabia disso muito bem.

Hoje, por sinal, é um destes dias. As recordações são fiéis devotas dos anjos descompromissados. A manhã começou revelando identidades secretas. Heróis já não tinham mais álibis para justificar os desequilíbrios sociais. Os mitos, por sua vez, afundaram junto com o mau humor. Na estocada da espada de plástico, a paz apareceu soberana. O conhecimento lhe deu conforto. E, fingindo sofrer com o golpe de brincadeira, sorriu também.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/11/2015.

Incoerências ocasionais

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Amor, Conto, Felicidade, História, Mundo, Paixão, Recordações, Vida

Quando o mundo gira, tudo pode acontecer. Às vezes, não acontece. Pelo menos não do jeito que esperávamos. O convite vip não chega no horário e todos os compromissos são cancelados. Não há mais flertes, ameaças, protestos e manifestações de toda sorte. Um redemoinho de ideias e outras incoerências ocasionais surgem como um bálsamo à ferida exposta. Na garganta, a dor de um grito que não sai porque o tempo também o engoliu.

Em cada oportunidade, uma expectativa. As relevâncias dos casos noturnos colocadas em perspectiva. Vencidos ou dizimados, os que sobrevivem ainda estão esparsos nessas inconstâncias flagrantes. E quantos beijos esquecidos ficaram guardados no bolso do sobretudo empoeirado? Uma casa velha tomada por gatos e atos que não passam de vestígios – sombras do que um dia foram bailes e máscaras.

As recordações insistentes aparecem menos como drama e mais como sorrisos envergonhados, qual o primeiro toque entre as mãos distintas: um sinal de nobreza negativa e felicidade imediata. Os corpos se comunicam também pela fricção bruta ou pelo afago suave. O catre ainda à espera do que nunca se repetirá, nem mesmo como farsa. Já os punhos continuam cerrados; o soco recebido e aquela dor no estômago tão forte como a lembrança primeira.

Perdidos na sala, diários pessoais se transformaram em livros de história numa experiência revigorante. Ah, aquela saudade chega sem aviso prévio e serpenteia como uma noviça inquieta. Tantas datas registradas em nanquim apenas para se tornar um documento épico. Entre mentiras e descasos, um ou outro relacionamento chama a atenção. As palavras todas são ficções, mas os sentimentos as realizam. Para antes, o futuro. Para adiante, o talvez.

Naquele pequeno espaço coube o mundo do jeitinho em que está. Não importa se era um disco de vinil ou um quadro envernizado. A arte fizera das suas mais uma vez. As pessoas se conhecem o suficiente para acreditar no que bem querem. Foi assim com o amor, a liberdade e todo o resto. Na maioria das vezes, incertezas são passageiras de um trem que não chega a lugar algum. A próxima parada é sempre a mais esperada.

Hoje, ela continua exultante. Mesmo doente, a vida pulsa em seu corpo qual a melhor companheira de sua jornada. Não está buscando redenção, tampouco a coroação. É que viu um garoto lançando um pião como se desenhasse a sua própria efemeridade. E foi aí que ela sentiu algo novo, uma catarse em escala planetária: o mundo estava girando sem que ela ficasse tonta. E aconteceu, pela primeira e última vez.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 23/07/2015.

Oposições gentis

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Amor, Che Guevara, Romeu & Julieta, São Judas Tadeu, Visão política

Não é preciso que um casal concorde politicamente para ter um relacionamento pacífico, carinhoso e feliz. Veja o caso de Serafim e Virgínia, casados há duas décadas, mesmo que nunca tenham votado nos mesmos candidatos. Poderia ser coincidência, mas foi proposital: eles se conheceram ainda na escola, quando concorriam ao grêmio estudantil. Serafim perdeu a disputa, mas ganhou as atenções da vitoriosa Virgínia.

“Eu era um cara mais conservador, do tipo que altera os processos com cautela. Não acredito em revoluções porque fui criado por um pai policial que desistiu de ser padre para patrulhar as ruas. Minha mãe era devota de São Judas Tadeu, mas tinha uma quedinha pelo Che Guevara. Tudo bem, meu pai nunca reclamou porque a foto do argentino ficava sempre guardada na gaveta, enquanto a do Santo ocupava uma parte grande da parede da sala. Por tudo isso, aprendi a tolerar as diferenças, até mesmo dos mais descrentes. Quando Virgínia apareceu na minha vida, estava fazendo algumas curvas perigosas e decidi ir à esquerda. E ela era de parar o sinal!”, explicou-me um empolgado Serafim enquanto limpava sua coleção de rifles de caça.

Nas vezes em que os encontrei lado a lado, percebi que as discórdias de ambos nunca passaram dos limites do bom senso. E como opinavam distintamente! Entre um gole de chá (para ele) ou de cerveja (para ela), as proposições eram praticamente respostas que contradiziam tudo aquilo que o outro explicara.

“O Serafim é muito na dele. Para mim, nem tudo é o que parece. Tenho a necessidade de estar sempre descobrindo, de pensar diferente da mesmice que está absorvendo a inteligência de muitos companheiros de luta. As verdadeiras revoluções são movidas por sentimentos de amor, acho que foi o Che quem disse isso em algum lugar. E dou graças a Deus que temos alguns poucos exemplos do passado para mostrar o quanto já erramos. Assim, não posso pensar num amor de verdade que não seja contraditório. Se eu me casasse com alguém com a mesma visão política que a minha, morreria de tédio. O Serafim me contempla e me completa. E vice-versa como versa um grande amor”, a Virgínia comentou quando eu a presenteei com um quadro do Guevara – que fica exposto com toda a pompa no escritório da ONG em que ela trabalha.

O caso de Serafim e Virgínia é o auge da gentileza. Nunca elegeram o mesmo candidato porque não precisam que os outros lhes digam como se portar. É uma história de sabedoria que teria feito toda a diferença para as famílias de Romeu & Julieta, por exemplo. E como eles têm sorte por serem tão contrários justamente onde não é importante!

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 16/07/2015.

A coerção pela concessão

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Amor, Ciência, Cumplicidade, Economia, fé, Governo, Humanidade, Justiça, Liberdade, Política

O mundo não vai bem, obrigado por perguntar. Aqui pela vizinhança ou lá longe, somos todos estrangeiros que carecem de cumplicidade. Sim, a palavra da vez é mesmo cumplicidade, que alguns entendem erroneamente como condescendência. Um engano corriqueiro, mas praticamente letal. Os cúmplices legítimos nem sempre concordam quanto à cor da gravata ou à política econômica. E essa discordância só faz aumentar a cumplicidade, que se estreita independente da dimensão do horizonte.

Se no princípio tudo era escuridão e vazio, parece que ainda estamos naquela etapa de pegar o castiçal para só então encontrar a vela e preencher o ambiente com um pouco de luz. E nesses tempos em que a conta da energia elétrica anda tão cara, a ideia de usar velas muito nos convém. Mas se uns poucos têm luz própria, estes exemplares da nossa espécie não podem servir de exceção. Ninguém é perfeito ou imperfeito o suficiente para sucumbir ao senso comum. A conformação acaba se mostrando como único caminho possível, mas isso acontece porque não se conheceu os demais. Antes da extinção deste planetinha azul que tanto nos apetece, temos a obrigação de experimentar estas vias iluminadas, nas quais as lombadas e os semáforos são desnecessários.

Na dúvida, não escolha um lado para se apoiar. Tomar partido é uma grande falácia de nossa era. Nestes poucos mais de dois milhões de anos, incluindo aqui nossos ancestrais habilis, erectus e neandertais, formaram-se aglomerações umas contra as outras porque a espécie só sabia evoluir na base da porrada. Mas a porrada é um caminho dolorosos demais, seja numa luta com ossos de animais ou num míssil disparado por um drone. A porrada não deixa espaço nem para a felicidade nem para os dentes. Ninguém precisa se deixar apanhar por uma visão de mundo tão medíocre.

E como a história teima em se repetir, a liberdade que pregam por aí está mais para a coerção pela concessão. Com a troca de favores, ganha-se poder, mesmo que a alma se perca pelo caminho. Os governos usam das concessões para se perpetuar, enquanto os cidadãos guardam dinheiro no colchão com medo do confisco. Eis a coação se fingindo de livre-arbítrio.

Daí que temos quatro ideias fundamentais: o amor, a justiça, a fé e a ciência. Por alguma triste sina, esse quarteto genial é utilizado para justificar os atos mais bárbaros de que já tivemos notícia. Enquanto houver extremos, não haverá lugar para a cumplicidade. O mundo não vai bem, mas obrigado por quem tenta mudar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 11/06/2015.

Segredos

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Amor, Memórias, Passado, Recordações, Segredos

Sempre que ela estava viajando, ele revirava uma velha maleta empoeirada. Ali dentro, recordações divididas em outras oportunidades. Lembranças de intimidades de quem já não têm mais nada em comum. Segredos daqueles que usam o egoísmo como desculpa de auto-suficiência.

Entre presentes amassados e escritos de ocasião, as saudades já não eram mais das pessoas em si, e sim do tempo propriamente dito. O passado, no entanto, não era motivo de vergonha. De modo algum poderia se entender que não daquele jeito. O que viveu para si e para outrem o trouxe até ali – um momento tão singular quanto os demais.

Em algumas cartas amarelas, reconhecia as pequenas variações de sua própria letra. Àquelas interpretações de sentimentos cabia todo o entendimento do mundo, mesmo que sua caligrafia não fosse igualmente retumbante. Lembrara-se de que numa ou noutra oportunidade escrevia com raiva, e trocava a esferográfica azul pela vermelha. Às vezes, era um ato inconsciente. Nem incolor, tampouco indolor. E o orgulho absorto se escarnava como a traça faz com o papel. Não por acaso, sua história estava repleta de furos e coisa e tal. Já não dava mais tempo para tampar tudo o que ficara descoberto.

Os desenhos que se rebelavam no fundo da maleta também traziam justificativas de sentido ambíguo. O amor era para si ou para zerar suas dívidas com o mundo? Havia verdade naquelas imitações baratas da natureza, mas nenhum girassol de tinta guache era equivalente às dores concretas. Borracha alguma faria o planeta girar ao contrário.

Segredos não passam de teoria equivocada. Para existir um segredo, são necessárias ao menos duas pessoas. E é aqui que a teoria vai pelo ralo, pois como é possível ocultar algo cuja origem é compartilhada? Uma conversa qualquer num ponto de ônibus ou uma simples troca de olhares no elevador são tão secretos quanto o passado ancestral. Aqueles primeiros seres humanos que nem mesmo sabiam o que era o tempo traziam consigo a gênese do mistério. E é por isso que até hoje não nos entendemos por completo.

Escutou o barulho da porta de casa se fechando. Ela chegara um dia antes! No escritório, amontoou os papéis de qualquer jeito e enfiou tudo na maleta. Subiu numa pequena escada e escondeu seu passado atrás dos livros mais altos da estante. E quando ela entrou no cômodo, ele comentou algo sobre a necessidade de tirar a poeira das coisas velhas. E ela concordou porque, em segredo, sabia que ele guardava uma velha maleta, mas nunca fizera questão de descobrir o que havia dentro.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 14/05/2015.

Robô sentimental

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Amor, Cosmos, Máquina, Mundo, Robô, Sentimentos, Universo

O universo pode ter começado por um curto-circuito. Quase sem querer, duas máquinas não se entenderam e estava lançada a fagulha que criaria o cosmos. Antes mesmo de ter esse nome, um robô se viu perdido entre galáxias e constelações. “De longe, esse infinito é tão sem graça”, disse mentalmente, já que o som não se propaga no vácuo do espaço. No intervalo de uma supernova e um buraco negro, inventou jogos mentais que apenas um cérebro positrônico seria capaz de achar divertido.

Mas tudo que existe só existe se tiver uma companhia para validar sua existência… vai daí a teoria de que infinitos universos dão conta da totalidade. O robô previu a humanidade através de uma equação matemática. A fórmula, claro, era tão grande que não haveria árvores suficientes para imprimir aqueles cálculos sentimentais. Sim, sentimentais porque acreditar na humanidade é ter sensações sobre o que não explica. E o conhecimento binário da máquina era ainda mais propício para se expandir.

Enquanto viajava no tempo, viu a aurora e o crepúsculo de galáxias nas janelas de um veículo parecido com uma embarcação. À esquerda, o desconhecido. À direita, o inesperado. Em frente, o inevitável. Qualquer viagem é cheia de vontade, mesmo quando o rumo parece tão lógico quanto a mente robótica. Anos-luz num passeio arriscado, o robô deparou-se novamente com a segunda máquina; aquela do curto-circuito entrópico. Seus metais preciosos ainda eram os mesmos desde o último encontro. Do passado distante, já não restavam mais ressentimentos. Um rio não corre em círculos como também a relatividade não é sua própria contradição. Para o robô sentimental, tudo fazia sentido, mesmo sem explicações.

Aproximaram-se receosos. E se outra fagulha pusesse fim em todos aqueles versos, reversos e multiversos? Voltar para nada não era mais uma opção. Eles haviam trabalhado muito para que tudo terminasse sem nem mesmo uma canção de fundo – pois, como você já sabe, o som não se propaga no vácuo… Houve, entrementes, uma sintonia fina, quase igual ao acerto de uma estação de rádio. As duas máquinas se perceberam donas de uma verdade que jamais qualquer espécie compreenderá. Um novo toque e… nada do fim dos tempos. A fagulha que foi lançada no equilíbrio do tempo-espaço tinha um jeito todo cheio de si, mas nada vaidoso. O robô sentimental chegara ao que chamou de ponto de não-retorno. Bilhares de anos mais tarde, alguém decidiu que aquele foi o nascimento do amor. E, agora, é a vez da humanidade assumir para si um sentimento que parece tão lógico.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 22/01/2015.

Minuta

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Amor, Beleza, Carl Sagan, Cartola, Frei Bartolomé de las Casas, Manifestações, Minuta, Renoir, Voto Nulo

Mas nem parecia outra coisa que não a sua própria vontade de ser feliz. Será que era isso mesmo? Bastava um pensamento positivo e toda sua existência culminaria numa explosão de alegria, como um sambinha bom do Cartola que a gente escuta enquanto ginga os quadris.

Era possível, sim. Ninguém nunca lhe dissera que a vida era um paraíso destruído como um livro do Frei Bartolomé de las Casas. E, se tivessem lhe contado esta história, não teria sentimentos tristes por um tempo e um trópico que já não lhe pertencem mais.

Estudava porque era uma intenção quase pura, uma aceitação de sua situação incompleta para com o mundo. Existia e isso, sim, era um dom, divino ou não. Com a imaginação, lançava-se para longe daqueles que lhe queriam mal ou que nunca compreenderam a beleza justamente como o contrário da vaidade. Belo, belo! Não precisava de um universo paralelo! O que mais lhe cativava estava ali mesmo, bem ao seu lado, como uma coleção de minutas auto-explicativas – lembram-se das explicações sorridentes de Carl Sagan sobre o Cosmos?

Sorria tão espontaneamente que aquilo se tornara um hábito, felizmente, automático, mas nada mecânico. Não gostava de robôs porque eles tinham qualquer coisa de escravos. E a liberdade ainda continuava a ser mais importante que a companhia de andróides andróginos sem coração. Amar era, é e sempre será uma estima superior, impossível de ser alcançada com cálculos matemáticos.

Enquanto amava, manifestava-se nas agitações populares. E ninguém era capaz de lhe prender. Tanta gente ao seu lado, tantos corações batendo numa sincronia acelerada. Tudo tão verde, tão festivo como o baile no “moulin de la galette”, igualzinho à famosa pintura do Renoir. Esse povo todo sabia que, em essência, nada é proibido.

Politicamente militava contra os partidos: só acreditava no que era inteiro. Integralmente dedicado às travessuras fantásticas, votava nulo porque sempre desconfiava daqueles que tinham certeza do que diziam. Era inventivo, criativo, receptivo e, mais do que tudo, vivo. Não queria perder nada ou ninguém. Entre cores, flores e outros sonhos contemporâneos, sentia-se imerso em doces dores e amigáveis amores.

Agora, chegara o momento de escrever sua própria minuta. Um legado definitivo sem mais delongas. Estava sem caneta à mão. Andou até encontrar uma casa lotérica e lá notou uma esferográfica pendurada num barbante. Sua chance, por fim, aparecera. Tirou o bloco de anotações do bolso. Fez alguns cálculos e chegou aos seis números necessários para realizar a aposta.

 > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 09/01/2014.

Quarto 13

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Amor, Anjo, Charles Dickens, Filme, Hammer, Motel, Sexo

Sob as cobertas, assistia a um velho filme de mistério e terror daqueles realizados pela produtora Hammer.  Terminou por dormir em algum momento entre a descoberta do crime e a punição do vilão.

Mais tarde, uma luz forte o despertou pela metade. Não, não era a televisão que já estava programada a se desligar após o filme. A luz alva era alguma coisa mágica, posicionada sobre a poltrona que sua mulher tanto gostava. Brilhante que só ela, a luz acabou por se definir nas curvas de uma figura feminina. Uma mulher desconhecida, mas de voz agradável e familiar.

“Encontre o sangue”, disse a luz-mulher. “Sempre às sextas-feiras”. “Seu aniversário”. “Antes da meia-noite”. “Quarto 13 de um motel”. “Se não fizer isso, as coisas sairão do controle”. Foram as frases que conseguiu compreender, mesmo estando ainda grogue do sono incompleto e confundido pelo remédio que tomava para dormir desde que a mulher deixara a vida. E, ainda por cima, assistira aquele terrível filme que lhe provocara estranhas sensações.

Quando voltou a dormir, sonhou que recebera a visita de três fantasmas, sendo o primeiro do passado, o segundo do presente e o terceiro do futuro. Mas era só porque havia lido Conto de Natal recentemente, e o repentino acontecimento misturara as palavras de Charles Dickens com sua própria experiência extra-sensorial.

Qual seja a verdade, acordou na manhã seguinte e entendeu que precisava realizar uma tarefa. Sim, teria de ir a todos os motéis da região verificar o quarto 13 para evitar um acontecimento drástico até o dia de seu aniversário.

“A luz falou de sangue e que seu eu não realizar essa tarefa até o meu aniversário, as coisas sairão do controle”, disse para si mesmo na manhã da primeira sexta-feira após a visita da aparição noturna. Enquanto se dirigia ao motel mais próximo de sua casa, pensara que a luz talvez o estivesse avisando sobre um assassinato, no qual muito sangue seria derramado. Pediu o quarto 12 e esperou que ocupassem o 13, mas o mesmo permaneceu vazio a noite inteira.

Na semana seguinte, executou os mesmos procedimentos, mas dessa vez em outro motel. Duas, três semanas depois e nada de crime. Já não conhecia muitos motéis na região. E faltava apenas uma semana para seu aniversário. Consultou uma taróloga para interpretar seu sonho, mas desistiu quando descobriu que esta era a mesma psiquiatra que realizara sua terapia de casal.

E foi assim que naquela sexta-feira, bem no dia do seu aniversário, exausto de tanto procurar pelo desconhecido, foi ao motel que sempre ia com sua mulher. Chegou um pouco antes da meia noite, e não viu quando sua filha entrou com o namorado no quarto 13. Quando olhou para o relógio e viu que já estava no dia seguinte, bateu com força à porta do quarto ao lado e encontrou o namorado de sua filha vestido apenas com um roupão sem entender o motivo daquele alvoroço. Logo, sua filha, com os cabelos molhados e também de roupão, apareceu na sala e tudo fez sentido.

A luz que lhe aparecera era sua mulher, avisando que deveria ir ao quarto 13 do “motel de sempre” encontrar sua filha, “sangue de seu sangue”, antes de meia noite na “sexta-feira de seu aniversário”. Mas com o remédio, o filme e tudo o mais, ele compreendera tudo errado.

Sua filha engravidou e, 9 meses depois, as coisas saíram do controle.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 01/08/2013.

Receita para a páscoa gorda

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Amor, fé, páscoa, receita

Vamos aos ingredientes de forma prática: pegue duas ou três garrafas de amor-próprio e esvazie-as dentro de uma bandeja dourada – na ausência de ouro, pode ser plástico mesmo. Antes, porém, unte o recipiente com testemunhos de amizade, mas do Tipo A: aqueles que você só consegue dos verdadeiros e fiéis Amigos. Com uma colher de madeira, apanhe alguns pedaços de memórias familiares meio amargas, pois é importante entender que tudo faz parte desta receita, mesmo os dias difíceis, mesmo as horas tristes.

Se tiver à mão cachos de saudade, também não se furte a usá-los com parcimônia. Afinal, saudade em excesso poderá te deixar meio grogue e nunca se sabe quando a blitz vai te parar. Na dúvida, elimine as saudades recentes, pois as recordações antigas trazem mais conforto porque já estão bem sedimentadas.

Seja coerente consigo mesmo na escolha dos ingredientes principais. Adicione as doces declarações de amor como quem prepara uma festa de aniversário. Não se preocupe com o nível de açúcar em seu sangue, pois tudo se transformará em sorrisos despreocupados e prazerosos gemidos de “hummm”.

Para o tempero, é preciso alguns litros de condescendência. Não, não tente agradar a todos, pois este é o jeito mais fácil para errar em cheio. Dizem os grandes cozinheiros que a melhor receita não é aquela popular, mas sim a especial. A singularidade de uma receita para a páscoa gorda deve ser medida em todos os temperos escolhidos. Pitadas de bom senso são sempre bem vindas, assim como doses grandes de humildade e paciência.

Mas nunca, jamais, nunca mesmo se esqueça da fé. Por um momento, deixe de lado a ideia de que fé e religião são vizinhas íntimas. Fique apenas com a fé numa porção exata para abrandar aquele inevitável sabor de fatalidade que vem com os anos. A medida exata da fé é, evidentemente, variável. A cada preparo, a execução e o resultado mudam a partir da experiência individual. Esta porção, assim, culminará com uma maravilhosa explosão no paladar, expandindo-se para todo o corpo e, se tudo der certo, alcançando aqueles que lhes são próximos.

Esta é uma receita simples, mas relativamente trabalhosa. Foi construída ao longo dos séculos por praticamente todos os seres humanos que já viveram. Para um ou para outro, ganhou motivações e significados mais apurados. Judeus e cristãos têm mais afinidade para com a páscoa, mas a receita é válida para qualquer um, em qualquer tempo ou lugar. E se, ainda assim, persistir o medo de engordar, não se preocupe: faz muito bem à saúde se empanturrar de fatias e mais fatias de amor.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 28/03/2013.

Manifesto sobre a arte popular

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Amor, Arte, Popular

Olhando por um sentido menos apaixonado ou aguerrido para com a arte popular, ficaremos um pouco ressentidos se lembrarmos que tudo poderia ter sido muito diferente, mais bem acabado e, obviamente, melhor. Porque essa necessidade de diversão ou essa pseudo-esperteza de alguns criadores nada mais é do que um sintoma mal inventado, mesmo que pareça fazer sentido sobre todas as coisas. Até o soldado sabe que “fazer sentido” nada mais é que uma obrigação involuntária. As rotinas, por certo, raramente são planejadas por quem espera sempre mais dos outros e de si mesmo. Essa falência de um bem querer (desejar o melhor) só teve no materialismo de nossos dias um retrato infiel e característico de um sonho que não deu certo. Vingou, isso é verdade, mas quando todos acordarem, se acordarem, verão que o assombro durou muito além do imaginado. A arte popular, outrora o que nos esperava atrás do arco-íris, caiu feito uma chuva torrencial; enxurrada de não-ideias largada a esmo. Mais do mesmo. E o complicado é que a repetição da prática não levará à perfeição. Dentre todas essas viagens pessoais, sociais ou planetárias, não existe um espaço claro de imensidão utópica. Tudo ao rés-do-chão como um chinelo surrado; os passos claudicantes num prejuízo preciso à longa caminhada humana. Poderíamos falar, em última estância, da natureza e seus fenômenos irracionais. Mas isso ficou démodée como todo o resto. A consciência está cuspindo para cima, sem saber para onde ir ou mesmo quem encontrar para ter com alguma coerência. Ainda que a ciência não queira viver na escuridão, almejando inclusive a totalidade do universo, soa-nos distante o sentimento de liberdade, parecendo pouco menos verossímil que um comercial de refrigerantes. Ou de cerveja. E, particularmente, fico preocupado com o amor, um velho guerreiro expatriado pela inconformidade de um tempo sem espaço. Se houve um esquecimento abissal dentro das estruturas da arte popular este se deu com o amor, porque ele não pode se proteger atacando, diferentemente de tantas outras intenções. O amor foi a intenção primeira que se tornou grande, mas padece de ir ainda mais para longe do senso comum – eis o conflito de criador e criatura chegando ao ponto mais extremo. Não acredito – novamente, lembro que esta é uma opinião individual sem a obrigação de ser compartilhada – que o clímax da arte popular surgirá da pressão das massas, tampouco que as elites sofrerão o revés mental para uma mudança significativa. Em algum momento, o amor sumirá sem deixar vestígios… e ninguém fará nenhuma arte para impedir.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 16/08/2012.

O amor verdadeiro dos mentirosos

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Amor, Conto

Foi por causa de uma mentirinha à toa que se conheceram. Estavam num destes eventos culturais nos quais vão as mesmas pessoas de sempre. Poderia ser uma vernissage ou um lançamento de um livro, mas pouco importava – a maioria só estava lá para aparecer… e pelo coquetel.
Quando ela esbarrou nele propositadamente sem querer, a faísca acendeu. Claro que o fogo ainda era brando, mas logo esquentou quando ele foi buscar duas taças de vinho.
– Obrigada, ela disse.
– Ah, você também quer uma?, brincou ele.
E riram. Nesse momento, a mentirinha apareceu ao ser perguntado sobre sua profissão.
– Sou escritor, respondeu sem hesitar.
Mas não era. Desde pequeno odiava as aulas de português – era mais inclinado à matemática do que à gramática. Mesmo assim, expressava muito bem verbalmente. Prestava muito atenção na pronúncia das palavras e, quando ficava em dúvida, usava outra para substituir a intenção original.
Mentiu, porém, para impressioná-la. Era um adepto dos esportes, mas vez por outra curtia uma atividade cultural, como assistir um filme ou apreciar um show musical. Gostava de pessoas interessantes – ainda que, nesses lugares, aparecessem muitas pessoas interesseiras.
De volta à conversa e sem mais digressões, o garçom escutou o diálogo entre ambos quando deixava uns aperitivos de camarão.
– E no que você está trabalhando atualmente?, perguntou curiosa. Uma história de amor?
– Mais ou menos. Meu interesse no amor é um tanto quanto antropológico. O romantismo é muito exaltado na nossa sociedade, mas acredito que tem muito mais em jogo.
– Então se apaixonar é como disputar uma partida qualquer?
– De certo modo, sim. E todo mundo quer vencer, por isso acontecem tantos problemas.
– Hum, interessante. E o livro tem nome?
É claro que não havia nome nenhum, pois sequer havia escrito qualquer coisa com mais de duas páginas em toda a sua vida. Tudo o que acabara de dizer para ela eram coisas que assistira em programas de TV por assinatura – naquelas épocas em que os canais de esporte só reprisam jogos antigos.
Pegou um aperitivo de camarão e, enquanto o mastigava, pôde pensar num título.
– O verdadeiro livro do amor dos mentirosos. É assim que eu o chamo.
Ela sorriu. Havia gostado do que ouvira, pois finalmente conhecera um homem honesto que falava com sinceridade sobre os relacionamentos amorosos e o que se poderia esperar deles.
– Podemos ir para sua casa? Ela perguntou.
– Claro, acho que temos muito para nos conhecer.
– Com certeza. E em primeiro lugar eu queria conhecer o seu livro.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 29/12/2011.