Entre a Praça e o Porto, de Angelo Renato Biléssimo

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Angelo Renato Biléssimo, Desterro, Entre a praça e o porto, Escravidão, Florianópolis, História

Sob a égide da liberdade, parece-nos que a faceta mais relevante da história é sua capacidade de jamais se esgotar. O recorte objetivo de uma documentação disponível (mas pouco explorada) nos permite ir além do que os dados contam na superfície. Neste Entre a praça e o porto: grandes fortunas nos inventários post mortem em Desterro (1860-1880), o historiador Angelo Renato Biléssimo lida com o passado da capital catarinense, então chamada Desterro, para discutir as relações humanas na sua complexidade de sempre, porém com um vigor pioneiro. Os inventários post mortem, que servem de eixo condutor do livro, revelam nuanças de uma elite que se estruturou na cidade e cujos desenlaces socioeconômicos ainda são presentes no cotidiano de Florianópolis. A escravidão também marca presença no livro – os cativos faziam parte do patrimônio de muitas destas famílias com grande poder na economia e na política. Porque a cidade e as pessoas nunca param no tempo.

> Entre a Praça e o Porto: grandes fortunas nos inventários Post Mortem em Desterro (1860-1880). Escrito por Angelo Renato Biléssimo. Casa Aberta, 2008.

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Aniversário de Floripa

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Aniversário, Florianópolis, Mercado Público

Você fica sabendo do aniversário de Florianópolis pelo telefone celular. Terra em que nasceu ou escolheu para ser seu lar. São 344 anos resumidos em um único bipe; mas há muitos outros dias idos ainda no tempo de Meiembipe. As tradições gostam de marcar o tempo por cerimônias formais. E não importa se muito antes de Dias Velho já moravam as tribos locais. Antes, apenas uma Ilha perdida no meio do mar. Hoje, o continente trouxe histórias para somar.

– Mas, esperem aí, esta Ilha não é o paraíso de que todos falam?, pergunta o visitante oriundo de um país estrangeiro.

– Talvez seja, ô. Mas mesmo no paraíso há os que apenas consentem e calam!, responde o ilhéu com seu típico linguajar ligeiro.

Como toda metrópole, esta é uma cidade de dicotomias e desigualdades. Mas quem a conhece de perto, e parte, sempre carrega consigo amigos e saudades. No fundo, somos todos imigrantes numa terra cheia de leis. Porque a natureza não reconhece cartórios ou reis. Em alguns lugares, há corpos delineados por plásticas e carros importados num clima de ostentação. Noutras regiões, a infraestrutura mais básica sequer recebe alguma atenção. Os erros se repetem em todo o mundo, mesmo que tenhamos o sentimento mais profundo.

Na esfera pública, os aniversários de um município são praticamente todos iguais. Se há dinheiro no caixa, a população se anima toda para ver artistas internacionais. Seria uma contradição celebrar o lugar e exaltar o exterior? Ou talvez esta seja nada mais que uma questão posterior. Na pergunta primeira, gritamos: – O que temos para celebrar? E, com o rabo entre as pernas, fingem ter alguma noção para administrar. É a velha e manjada narrativa de quem escolhe um progresso que nada se parece com um justo futuro. No outro lado da balança, os moradores (a grande maioria) seguem firmes sem sucesso, pagando impostos e trabalhando duro.

Tudo bem, ô, falemos de coisas boas e divertidas. Como um chopp no Mercado ou a quitação das dívidas. Afinal, o dia parece ser muito mais urgente. Assim o é para mim e para toda gente. Passado e futuro estão noutras estações distantes. Longínquos como os falsos moinhos de Cervantes. Melhor pedir outro chopp em taça tulipa. Afinal, é aniversário de Floripa.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 23/03/2017.

A Ilha e as perguntas sem respostas

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Evolução, Florianópolis, Política, Progresso, Travessa Ratcliff

Para azar de 2017, o ano que lhe antecedeu foi sobremaneira desastroso, ainda mais quando levamos em consideração um recorte político. Pois que mesmo os otimistas estão olhando duas vezes antes de atravessar a rua, ou mesmo uma travessa miúda como a Travessa Ratclif, ali no Centro da Ilha. Se é tempo de cuidado e atenção, o mesmo deveria valer para uma administração municipal assim que assume um novo mandato. Em Florianópolis, por sinal, fazia bastante tempo que um mesmo prefeito ficava apenas quatro anos no seu gabinete – claro que, de vez em quando, os alcaides sempre arranjam uma maneira de tomar um ar nas ruas longe das vaias ou dos aplausos. Ao novo prefeito e, por consequência, seus colaboradores, resta a pergunta de sempre: qual progresso estão buscando? “Buscando”. No gerúndio mesmo, já que parece que nunca chegamos nele de fato.

Florianópolis tem suas particularidades, como qualquer outra cidade, mas com aquele ligeiro diferencial que só cabe a outros vinte e cinco municípios – descontando o Distrito Federal, claro: trata-se de uma capital de Estado. E uma capital na qual os principais serviços se encontram numa Ilha, ligada ao continente por duas pontes quase sempre entulhadas de veículos e outra ponte que virou cartão postal em permanente estado de reforma. É bem verdade que os administradores públicos estão cansados de saber disso. E, talvez, tantas singularidades empolguem os candidatos no pleito municipal. Mas a questão do parágrafo anterior continua em aberto.

O progresso tem muitas formas. Diria até que ele possui muitas aparências que se disfarçam de conteúdo. Por isso, sempre que posso, procuro não misturar os conceitos de progresso e de evolução. Enquanto a evolução está meio que por aí, rindo do destino e sorrindo ao acaso, o progresso permanece calado, fruto de uma decisão fria e calculada. Progresso e evolução têm seus defeitos e suas qualidades, sejamos justos. Ambos não nasceram para se transformarem em vilões da história. Pelo contrário, quem carrega esse fardo, em geral, são justamente os líderes políticos, militares, etc… quando ignoram o resto de nós em troca da bonança e do mais do mesmo.

Nós, ilhéus por nascimento ou por adoção, questionaremos até que a resposta seja, ao menos, satisfatória – o que já será um ganho e tanto.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 05/01/2017.

 

A ostra do Sr. Holmes

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Brexit, Brighton, Dr. Watson, Florianópolis, Inglaterra, Londres, Ribeirão da Ilha, Sherlock Holmes

Tendo aceitado o convite de um velho amigo, o Sr. Holmes veio aproveitar a primavera numa casa com vista para o mar lá no Ribeirão da Ilha. Para não perturbar o pobre senhorio, vamos manter a identidade desse amigo no anonimato, mas convém dizer que o mesmo não faz parte dessa elite antropofágica que só faz deglutir os próprios bens. Era um sujeito simples, tão cordial que o Sr. Holmes tomou-lhe por melhor amigo tão logo seu companheiro de aventuras, Dr. Watson, foi para um universo indecifrável até mesmo para o mestre das deduções. É assim que a vida faz com quem insiste nela: ceifa-lhe tudo – do pó ao pó.

Assim que colocou os pés na areia, o Sr. Holmes se deu conta de que, pela primeira vez, estava numa praia única e exclusivamente motivado pelo lazer. Claro que noutras oportunidades visitara o mar. No litoral sul da Inglaterra, sentia certo apreço por Brighton, uma cidade que atrai muitos turistas, mesmo não sendo tão fascinante pela qualidade de suas praias. O Ribeirão em nada lembrava Brighton, como Florianópolis pouco se assemelhava à Londres.

Entrementes, Holmes, com sua idade avançada, cansara de Baker Street. Logo após o enterro de Watson, revistou as velhas anotações do doutor e decidiu rever amigos de um tempo que estava deixando de ser lembrança viva para se tornar história. Visitou uma ou duas pessoas no Reino Unido, quando o nome de um brasileiro lhe chamou a atenção. Fora aquele nome pitoresco para um londrino ou fora o Brexit (a saída do Reino Unido da Europa)? Não importava: A decisão de cruzar a oceano já estava tomada.

O anfitrião ilhéu do Sr. Holmes levara-o para comer ostras logo na primeira noite. Ah, e como o convidado ficara fascinado com o sabor da iguaria. Trocaria os milhares de chá que tomara no passado para ter conhecido as ostras muito tempo atrás. Mas nem mesmo o detetive mais brilhante de todos os tempos pode alterar o passado. Assim, contentou-se em pedir mais uma dúzia do molusco gratinado – para dividir com seu amigo, evidentemente. Foi aí que lhe ocorreu a solução de um caso que ficara perdido num canto escuro de sua memória. Lembrara-se, agora, de uma história mais surpreendente que Um Estudo em Vermelho ou O Cão dos Baskervilles. Sim, tinha a resposta na ponta da sua língua. Mas, primeiro, haveria de terminar com as ostras.

– Deliciosas!, exclamou.

Uma dedução elementar.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 17/11/2016.

Predicados litorâneos

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Átomos, Bósons, Chuva, Ciência, Divino, Florianópolis, Litoral, Natureza, Quarks, Santa Catarina

Quem mora no litoral sabe que o calor quase sempre vem acompanhado de uma chuva passageira. É um jeito divertido de a natureza oferecer a companhia do mar, o calor tão indispensável à vida e, ao mesmo tempo, lavar tudo como quem apazigua os ânimos mais exaltados.

Para o verão, temos um incremento considerável nas chuvas, no calor e em tudo o mais porque a natureza é tão mágica quanto científica. Vide o caso desta Ilha, capital do estado e das discórdias emocionais. Esta cidade, carinhosamente apelidada por estrategistas publicitários de “ilha da magia”, é igualmente um paraíso da ciência construído a partir das mais imbricadas e complexas relações químicas. Átomos, quarks e bósons fazem valer sua presença tanto quanto as bruxas e outros seres fantásticos elencados por Franklin Cascaes. E é justo que seja assim, porque deuses e homens sempre compartilharam do mesmo universo.

Se a natureza foi divina para com a Ilha de Santa Catarina, devemos-lhe prestar algum tributo; seja numa crônica ou tomando um banho de mar antes que comece a chover. Estas homenagens, claro, dão-se cotidianamente ao longo do ano, mas acentuam-se no verão porque, então, a cidade torna-se amplamente ocupada, como se não houvesse lugar vazio ou inexplorado. Há locais, sim, subjugados à vontade de uns poucos – reservados pela separação física inerente ao capital. Mas o verão sempre foi uma estação marginal e, como tal, destinada à democracia muito mais que suas três irmãs. A chuva que cai molha o rico e o pobre deitados sobre o mesmo solo arenoso chamado praia. Uns bebem champanhe, outros cervejas populares: todos saúdam a algo muito maior e mais relevante.

Hoje, aqui no litoral, é dia de compor uma ode ao verão. Por isso, pego meu violão e sigo toda vida reto até a primeira praia que me apetece. Não estou nem aí para o trânsito lento, as buzinas mal educadas ou a fumaça dos veículos. As únicas reações químicas que me interessam passam longe da combustão que nos leva de lá para cá. Sigo contra a corrente, mas a favor da maré e dos mares. Navego sem conexões wi-fi.

Pronto, cheguei. Sinto-me mais do que preparado para traduzir em melodia esses predicados litorâneos sempre ligados a sujeitos ocultos e felizes. Enquanto o sol ponteia o horizonte, ponteio cá as cordas do violão comprado em dez prestações. Agora, a canção está pronta, mesmo que ninguém além de mim a conheça ou venha a conhecê-la. Será para sempre um mistério não resolvido disputado pela magia e pela ciência: um empate técnico sob a chuva.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/03/2016.

Surrealidades no contexto capital

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Cidades, Coliformes Fecais, Esgoto, Florianópolis, Imigrantes, Saneamento, Trânsito

Querem que a lama seque e vire areia do mar. Anseiam para que a poluição não contamine o coração afoito de turistas e passageiros de primeira viagem. Mas tudo bem, damos um desconto porque por aqui sempre passaram administrações surreais. Quase idílicas, dependendo do seu grau de comprometimento com o mundo dos sonhos.

Nada disso me comove de fato. Nem mesmo uma nevezinha em pleno verão acabaria com todos esses mosquitos e desafetos políticos. Por mais diferentes que sejam, inverno e verão trazem as mesmas dúvidas primeiras porque se estabelecem numa única realidade paralela. Ou perpendicular. O drama se dá em tom de comédia pastelão. Torta na cara e esgoto no mar. São situações tão previsíveis quanto a queda de um asteroide ou uma nova Idade do Gelo. Já não fazem rir, pois os burros não levam mais os bondes ou as culpas.

Sei que você não quer nada com superfaturamento, corrupção ou labaredas alcoólicas. E faz muito bem. Noutros tempos, quando a guerra era fria e o céu era o limite, apenas pretensões como estas já davam cadeia. Hoje, o trivial virou factual que virou viral e foi parar no youtube ou no facebook. Tanta exposição e ainda não descobrimos mistérios elementares sobre o cosmos, a política ou as mulheres. E todos são fascinados e vacinados, mesmo que precisem de óculos 3D.

Abandone a sessão de cinema do shopping mais perto de sua casa e marque um encontro na primeira estação de metrô. Metrô? Não, não existe isso nessa Ilha. Há terminais de ônibus e food trucks espalhados ao longo da cidade. O trânsito se afoga sob a chuva, sob o contingente turístico e sobre si mesmo. São caminhos de tijolos amarelos que não terminam na Terra de Oz ou no País das Maravilhas. Nas filas de carros, a única diversão advém das ondas do rádio – pois as do mar demoram a chegar. Qualquer música, de valsas vienenses aos sertanejos pós-graduados, aumenta uma expectativa que será frustrada pela quantidade de coliformes fecais nas águas. Mas culpem os queijos quentes que tudo parecerá correto.

E agora, como impediremos o danado do progresso fora de propósito? Com foice e martelo ou postando vídeos da internet? Somos todos imigrantes nesse planeta e ainda não conhecemos nossos vizinhos da pátria-mundo. Eu tenho um sonho, como o Martin L. K. antes de mim: toda a lama secará e os prêmios das loterias transformarão gananciosos em gentis doadores de sangue, suor e lágrimas. Talvez seja disso que Florianópolis esteja precisando: nada mais que surrealidades no dia a dia.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 28/01/2016.

Navios e aviões em águas internacionais

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Brasília, Dólar, Economia, Estações, Florianópolis, Política

A temperatura está tão indecisa quanto as pessoas. Há dias de choro nos quais é possível dar risada; há dias nublados em que se vê mais longe do que o próprio coração. As estações foram uma iniciativa grandiloquente em sua origem, principalmente porque se acreditava ter algum controle sobre o que torna a todos tão pequenos. Mas fingido é o clima em qualquer lugar, seja na seca Brasília (uma ilha-avião que nunca decola) ou na úmida Florianópolis (ilha-embarcação que navega sobre si mesma).

E se o clima pode variar, por que não as taxas de câmbio? O dólar nas alturas aquece e esfria mercados ainda mais severamente que uma frente fria oriunda de uma massa polar. Qual o aquecimento global que nos aproxima mais rapidamente de uma nova idade do gelo, essa economia de capitais especulativos nos encaminha às crises que se repetem tanto quanto aquele Vento Sul na ilha-embarcação. E mesmo o dólar dos turistas não é o suficiente para aplacar o sopro dos gigantes que estremecem lojas, empresas e fábricas de Naufragados à Ponta das Canas. Naveguem por aqui, verdes desenhos de George Washington, Ulysses S. Grant e Benjamin Franklin. Hoje, mais do que antes, dólares são mais do que reais.

Mas se o boom do turismo em dólar na capital catarinense ocorreu ali pelo final da década de 1990, o mesmo não pode ser dito da capital da nação. Lá, as verdinhas sempre falaram alto, seja como patrocínio indevido, incentivos fora de ordem ou, claro, corrupção na cara dura. A ilha-avião é, também, um porto-seguro para quem passeia por tempestades e afins. Para os que têm contatos, não há dia ruim, mesmo que a falta de umidade bata recordes históricos. Ali, como em qualquer parte, a opção do jeitinho sempre é uma segunda via quando a burocracia e as leis soam incômodas aos malandros de carteirinha. O motor de Brasília não funciona porque a gasolina foi desviada.

Pode ser ingenuidade acreditar que as leis ainda dão sinal de vida. Mas esta é uma sensação que permanece no ar apesar de tudo, como uma brisa quente anunciando mudanças no termômetro. Em princípio, não adianta esperar por uma chuva torrencial que lave a alma dos corruptos e incompetentes, mas também não é hora de abandonar o navio (ou o avião) e se deixar levar pelas águas internacionais. O que é o dólar se não um artifício fingido que também depende de tudo o mais para se manter de pé? Se o clima favorece a moeda estrangeira, vamos mudar o mundo de lugar. Olha o vento sul chegando…

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 01/10/2015.

Quadrinhonópolis

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Conto, Florianópolis, Histórias em Quadrinhos, Vintage

Nesta história em quadrinhos que ainda não foi desenhada, existem balões mágicos que trazem textos e sonhos. Não é uma aventura de super-herói porque a Florianópolis não convém esse clima vintage. Mas é uma trama cheia de sutilezas e sabores peculiares.

Começa com um sujeito comum sentado à beira da praça engraxando os sapatos de outro sujeito prosaico. Prosa vai, verso volta e no quadrinho seguinte a notícia surge na voz de um menino apressado:

– …mas estão dizendo que não vai sobrar nada em pé.

Com tão pouca informação, o engraxate não tem a menor ideia sobre o que o infante comentava. O sujeito prosaico sequer ouviu qualquer coisa, pois estava com um desses aparelhos que tocam mp3. Então, veio a primeira onda: não uma tsunami, mas sim um marouço de pessoas. O engraxate terminou o serviço, cobrou o cliente e seguiu o balanço de gente.

Entrementes, damos com um desenho em página dupla. Um formigueiro de gente subindo a Rua dos Ilhéus. É uma ilustração do ponto de vista de um helicóptero, com um único balão de pensamento: “que destino nos aguarda?”, indaga-se o engraxate.

A sequência das duas próximas páginas é uma espécie de ordenamento do caos: gritos, sirenes, empurrões, apitos, tambores, cassetetes, retroescavadeiras, arranhões. A utilização de onomatopeias destaca o clima urbano e barulhento que se pretende.

Na janela de um casarão antigo, alguém grita:

– Não vou sair daqui!

No balão de pensamento do oficial de justiça entendemos a situação: “Eu estava saindo para comer um cachorro-quente e me mandam aqui despejar essa senhora porque é preciso demolir uma casa velha. Até aí, nada demais. Poderia ter feito tudo em cinco minutos. Mas foi só a imprensa aparecer e afirmar que esta é a construção mais antiga da cidade que isso aqui virou uma festa do arrivismo social! E eu continuo com fome”.

Este é um daqueles momentos em que deveria aparecer um super-herói, mas sabemos que isso não vai acontecer desde o primeiro parágrafo.

Outra página cheia: são as metades dos rostos da senhora da casa e do engraxate como que formando uma única pessoa. A frase de um parece completar a do outro.

Senhora:

– Garantir o futuro para vocês é…

Engraxate:

– …não se importar com o passado.

Última página: uma nuvem fecha o sol e o desenho fica escurecido aos poucos… no quadro seguinte, a imagem já está em preto e branco. A retroescavadeira avança no mesmo momento em que a mulher é puxada para fora da edificação. O sapato dela cai bem ao lado do engraxate.

O engraxate pega o calçado e fala para si mesmo:

– Um passo. Um passado.

Não há final feliz. Nem super-herói.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 27/08/2015.

Memórias de inverno

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Bom Retiro (SC), Escola, Florianópolis, Inverno, Lembranças, Litoral, Memórias, Nordeste Brasileiro

Quando ainda estudava no ginásio (ou seja lá como o chamam agora), tive a sorte de ser levado para a escola no carro da família – o que fazia uma enorme diferença no inverno. Meu pai me conduzia ao colégio que ficava a aproximadamente dois quilômetros da minha casa, em Florianópolis. O que aparenta ser uma distância grande fica minúscula quando ouço meu avô materno contar que minha mãe e seus irmãos andavam dez quilômetros para estudar lá na gelada Bom Retiro. Mas o que podemos desejar que não o melhor para cada geração seguinte? De tal modo, não tenho palavras para agradecer a educação que tive dentro de casa, o que me ensinou a dar valor para gestos tão modestos quanto esta carona familiar.

Como sempre frequentei o colégio de manhã, muitas vezes seguia rumo aos estudos com algum bocado de sono (que aumentava ainda mais no inverno), e cochilava no banco traseiro do carro. Em oportunidades ocasionais, meu pai conduzia o carro no itinerário automático da manhã; saía de casa, passava em frente à escola, e voltava para casa. E eu? Às vezes, ficava dormindo no banco traseiro que não despertava sequer a atenção do meu pai, e acordava já na metade do caminho de volta, sempre avisando: “ei, passamos da escola!”. Hoje, lembrando destes momentos, já não busco encontrar o responsável por aquelas desventuras, mas perceber como estas situações do cotidiano transformam nossa realidade e formam nosso caráter.

Numa destas muitas idas e vindas, uma ou duas vezes meu pai deu carona para alguém. Lembro especificamente de um dia de inverno, daqueles em que até os cães mais peludos buscam um cobertor ou a perna quente do dono. Fora do carro, um rapaz de uns vinte e poucos anos e um outro tanto de roupas quentes pedia carona. Meu pai parou; o rapaz entrou, e conversaram até chegarmos ao meu destino estudantil. Ficamos então sabendo que o jovem encasacado era do Nordeste, e nunca passara tanto frio assim na vida. Fico imaginando se ele chegou à capital catarinense no verão e encontrou nas praias e na agitação dos dias quentes as similaridades de sua terra natal. Então, o inverno chegou como um convidado indesejado e PUFT! Derrubou suas expectativas familiares. E, para ser sincero, creio que ele tem alguma razão. Num país tropical, fica difícil entender como o inverno pode ser tão surpreendente no litoral, com as praias vazias quando antes era difícil encontrar um cantinho na areia para abrir o guarda-sol.

As memórias de inverno são geladas demais para esquecer. E os cachorros, outra vez, estão encolhidos sobre o cobertor.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 25/06/2015.

Florianópolis estrangulada

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Aterro, Florianópolis, Ministério Público, Política, Roberto Burle Marx

Muito mais do que um estrangulamento físico, refletido nas vias entupidas de veículos, nos prédios que crescem sem uma gestação saudável e na carência cada vez maior de áreas ocupadas pela natureza, Florianópolis vive um estrangulamento político – e em seu pior momento, diga-se de passagem. A política aqui não entra apenas na questão partidária ou nas atuações dos governos municipais que se alternam sem alterar os paradigmas. O estrangulamento político pelo qual a cidade é sufocada tem muito mais a ver com a demanda equivocada dos mais diversos segmentos sociais.

Não obstante o fato da capital do estado ter se tornado um chamariz por suas belezas naturais, há aqui também um palco ideal para a criação de forças políticas vazias e, ainda assim, contraditórias. Esses rivais de fachada se alimentam mutuamente, girando uma roda que não sai do lugar, quais escravos de si mesmos. À direita ou à esquerda, as brasas dormidas não reacendem porque lhes faltam interesses comuns. Para essa gente preocupada demais consigo mesma, é necessário refutar tudo o que não lhe diz respeito, partindo para acusações mesmo que não existam testemunhas. Alguns, claro, costumam pedir que o Ministério Público investigue, como que lavando as mãos do processo.

Essas deficiências de entendimento imputaram à cidade uma condição peculiar de urgência e ausência do pensamento reflexivo. Esse drama já vem de muito tempo, mas começou a ficar mais evidenciado na época dos aterros da região central e da Beira Mar Norte. Para o aterro do Centro da Ilha, o arquiteto-paisagista Roberto Burle Marx pôde até ter desenvolvido um projeto impecável, mas a pergunta que ficou até hoje ainda não foi respondida: era preciso? O mau uso do aterro, que inclui estacionamento, um centro de convenções tão elaborado quanto um caixote de madeira e uma usina de tratamento de esgoto que recebia os recém-chegados à Ilha com um desagradável fedor de excreções, é o exemplo perfeito dessa incompetência para conceber a cidade a longo prazo.

As demandas, então, efervescem como comprimido no copo d’água, sendo engolidas tão rapidamente quanto surgem: os movimentos sociais pelo passe livre e contra o aumento da tarifa, as greves dos motoristas de ônibus, as manifestações contra obras que interferem no meio ambiente… e outros tantos pleitos factuais ou sazonais não criam vínculo porque o estrangulamento é anterior a tudo isso. Vale destacar que essas reivindicações populares são legítimas bem como necessárias à democracia. Mas, sem o entendimento, o sufoco só tende a aumentar.

Vamos respirar enquanto ainda for possível.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/05/2015.

Hierarquia na urbe

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Catedral de Florianópolis, Cidades, Erro Grupo, Florianópolis, Intervenção Urbana

A hierarquização é um processo antinatural. E, claro, antiartístico. Do que se perde daquilo que não se apreende, sobram-nos as saborosas migalhas do conhecimento. Esse pequeno deleite que se revela em cenas inventadas desde que o universo teve origem se vale da constituição histórica e corpórea das coisas, como nos fragmenta a intervenção urbana PORNOSUSPENSE, apresentada pelo Erro Grupo no Centro de Florianópolis.

É um drama histórico porque lida com as frágeis tristezas de sempre, existentes desde o Big Bang, passando pela Ditadura Militar e culminando num presente que eternamente coexiste, mas nunca acontece em sua plenitude. Assim, os desaparecidos do período ditatorial também estão em cena, colados como imagem projetada numa das paredes laterais do Teatro Álvaro de Carvalho. A morte ou o sumiço ou tudo isso e mais um pouco é uma ausência que não se perde nessa hierarquização histórica. O espectador olha para cima, forçando o pescoço como um incômodo igualitário, e lá estão mimetizadas as imagens da disciplina em interpretações da política vigente e na aceitação da Catedral Metropolitana como um ícone de fé. Abaixo, na pichação da parede, a palavra ARTE escrita, assim mesmo, com letras maiúsculas.

Entrementes, há uma erupção corpórea, pois que a ordem e o progresso se exibem numa bandeira brasileira que logo é ocupada por um corpo nu. O Erro, sempre a provocar qualquer coisa crônica e urbana, lembra-nos de que não há como se esconder. Daí o corpo já desnudo fica ainda mais descoberto por uma depilação pública. A cidade, mesmo protegida por prédios, paredes e postes, está sempre aberta ao tempo. Por mais alto que se queira chegar, o arranha-céu está longe de cumprir aquilo que se pretende, qual um corpo que jamais será objeto de si mesmo se assim não o quiser.

Quando o corpo depilado desce para encarar o público ou uma gestação precoce de uma transeunte disfarçada ou quiçá a questionadora aprendiz de uma língua estrangeira, a verdade se revela a mesma de antes: a cidade não precisa de muito para ser grande. Muros e calçadas são a própria essência da hierarquia que não diz a que veio, incomodando qual aquele pescoço levantado, ele mesmo uma erupção (ereção) corporal e histórica.

Ao enredarmos por uma tensão dramática que se entrecorta por semáforos, barulhos da urbe motorizada e mais elementos citadinos, enfrentamos a própria nudez social. Queremos, claro, um cobertor ou coisa que o valha para fingir que não somos atores da cidade. Mas somos. E é na cidade que qualquer relação humana se realiza de forma incompleta e maravilhosa.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 30/04/2015.

Paris via Florianópolis

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Casablanca, Charlie Hebdo, Cinema, Florianópolis, Humphrey Bogart, Ingrid Bergman, Marrocos, Paris

Pois é uma verdade que a arte faz a gente viajar sem sair do lugar. Esta deve ser uma ideia tão velha quanto o dia e a noite, mas reverbera diuturnamente, como um estar consigo itinerante.

De um cinema em Florianópolis, fui para Paris enquanto assistia ao filme “Casablanca”, pela primeira vez numa tela grande. Por tê-lo assistido incontáveis vezes em muitos aparelhos de televisão diferentes, tenho muitas falas na ponta da língua. Mas, para registro, vou ficar com uma dita por Rick Blaine, a personagem principal, quase ao final do filme: “Sempre teremos Paris”. No momento em que Rick, interpretado pelo genial Humphrey Bogart, diz esta frase para sua amada Ilsa, a não menos genial Ingrid Bergman, Paris estava ocupada pelas tropas nazistas e o futuro parecia um erro trágico. Ainda assim, com o mundo em guerra, a Paris de que Rick fala é aquela de paz e paixão.

O filme, realizado quase inteiramente dentro de estúdios, não teve cenas gravadas em Paris ou mesmo em Casablanca, no Marrocos. Mesmo assim, ainda hoje é possível ir para qualquer uma destas cidades, como um viajante de ocasião que, de repente, acordou com vontade de subir a Torre Eiffel. E se Paris está de novo no centro das atenções por motivos torpes, como a chacina que ocorreu dentro revista Charlie Hebdo, é ainda mais necessário assistir ao filme de 1942. Não se trata de escapismo barato ou aceitar que realidades artificiais são mais interessantes. Pelo contrário, a arte é uma possibilidade infinita justamente porque reafirma a importância dos nossos contextos. Entre avanços e recuos, o quanto estamos longe daquele momento de que a película aborda? A resposta é precisamente aquilo que torna uma obra clássica no sentido mais concreto do termo, longe de distinções sociais ou noções pueris de nobreza.

Na viagem que fiz, parti de Florianópolis como se aqui mesmo também fosse o destino final, porque sempre voltamos para casa, de um jeito ou de outro. E se lembrei da Paris de ontem e hoje, poderia fazer o mesmo com essa Ilha capital. O que se espera desta cidade que abraça o futuro sem entender que sua essência é o passado-presente? Que diria Rick Blaine se tivesse deixado Casablanca no avião seguinte e viesse ter com nossa gente de falar apressado da Tapera ou do Ribeirão? Imagino que Rick passaria uns maus bocados para entender a língua nativa tanto quanto tivera para compreender o alemão. Mas, após um ou dois anos gastando o dinheiro que ganhara de uma aposta, abriria aqui também um café-bar, e deixaria que tocassem, de novo, As Times Goes By ao piano.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 29/01/2015.

Sem limites para errar

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Erro Grupo, Florianópolis, Fronteiras, Geografia Inutil..., Largo da Alfândega, Pombos, Teatro

Encarar as fronteiras como quem ri do vilão. Uma linha imaginária, quer ela ganhe a concretude de pedras ou fios, só faz atualizar um discurso que está mais vazio do que as praias de Florianópolis no inverno. Do Tratado de Tordesilhas à Faixa de Gaza, do Muro de Berlim à Coluna Prestes: delimitar é, também, aceitar que a derrota existe para os dois lados, como uma história eternamente incompleta ou uma geografia desnecessária.

Não há contexto melhor para uma experiência dramática do que essa ampla ausência de identidade que toma conta do que é contemporâneo. Dêem-me um martelo e um prego que moverei o mundo melhor do que o compadre Arquimedes. E, ao microfone, ouvimos em pleno Largo da Alfândega, no eixo central da Ilha, as sonoras marteladas que repetem incessantemente: Geografia Inutil… Geografia Inutil… Geografia Inutil… (sem o acento mesmo, porque talvez ele não tivesse qualquer utilidade).

Peça, intervenção teatral, show… não adiantar criar divisões porque as fronteiras já ficaram para trás no primeiro parágrafo desta crônica. Para o Erro Grupo não tem conserto musical. Ou tem? De um hit de Rita Pavone pulamos para os berros alucinados da banda The Doors. Geografia Inutil… ainda é uma colagem de caracteres facilmente reconhecíveis porque se permitem ao consumo. Cabem algumas certezas quando o imprevisto é a ordem. O roteiro é um guia, como o é um acorde para o músico. E as mensagens são todas aquelas transitórias. Parece haver coincidências demais: como não relacionar os morcegos de Batman e Drácula (nas performances de fôlego dos atores travestidos) ao voo multi-direcional das pombas tão comuns do Centro desta cidade-ilha.

Talvez os mais antiquados façam alguma cena quando enxergam atores de roupa íntima no seio da urbe. São uns tolos. Não existe nada mais respeitável do que as peças (íntimas ou não) do Erro. Respeito é, sobretudo, enxergar o outro, perceber suas intenções e, ainda assim, dizer – e cantar! – a que veio. Moradores de rua, transeuntes, críticos ocasionais, cronistas: um largo iguala quaisquer tipos de observadores, escondendo-os de si mesmos, transformando-os em co-autores.

Porque o verbo se fez carne, temos esta emoção à flor da pele de não buscar uma moral concreta – apesar desta existir, porque cada um vive como quer. Se não haverá clímax, igualmente as canções cessam sem ter por onde. Não há limites para a arte. Até os pombos sabem disso.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 18/09/2014.

Que raio de dezembro é esse?

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Brasil, Dezembro, Florianópolis, Hassis, Raio, Relâmpago, Santa Catarina, Trovão, Verão

O pessoal do tempo diz que o Brasil é o país que mais apresenta incidência de raios no mundo. Pelo menos desta vez, vamos dar um crédito aos meteorologistas porque aqui na região sul as noites estão cada vez mais iluminadas – e não é por conta da colocação de postes pelos governos locais.

Trilogia das mais comuns; temos para com o raio, o relâmpago e o trovão uma relação de surpresa e medo. O espanto ainda é maior quando acompanhado de fortes rajadas de vento e chuva, culminando num espetáculo de força da natureza. Neste dezembro de 2013, aqui na Ilha e em seus arredores, esta ópera visual traz apenas um único som – o que muda, de fato, é a intensidade.

“Cabrum”, como nas onomatopeias das histórias em quadrinhos, e lá se escondem os cachorros em suas casinhas. Melhor amigo do homem (e da mulher, claro), o cão tem uma audição muito mais aguçada que a dos humanos. Logo, este período de festas com fogos de artifício estourando nos ares de hora em hora não é dos mais atraentes para os companheiros de quatro patas. Vejo a angústia e a tremedeira que um raio provoca na cachorrinha Pulga, que minha namorada encontrou há quase 10 anos no meio da rua com apenas alguns dias de vida: o raio e o relâmpago são uma cruel preparação para o estrondo do trovão. Mas assim é a natureza, para a infelicidade da Pulga.

Outros que não curtem muito as tempestades são os equipamentos eletrônicos. A televisão do quarto pisca, o estabilizador do computador estrala e, eventualmente, a luz vai embora, tornando o verão e as nossas cabeças ainda mais quentes. E olha que Santa Catarina possui um clima subtropical, muito mais ameno que na parte superior do país. Mas o ruim é igualmente ruim em qualquer lugar.

Neste ano, em especial, as forças naturais estão querendo aparecer mais do que de costume. Ou é tão somente impressão minha? Não posso afirmar cientificamente, mas acredito que a potência destes raios de dezembro tem aumentando consideravelmente. Seria uma resposta ao aquecimento global, aos desmatamentos das áreas outrora verdes, aos rios e oceanos poluídos pela produção inconsequente dos homens (e das mulheres, claro)? Seja como for, se o saudoso Hassis tivesse de pintar novamente seu famoso quadro “Vento sul com chuva”, penso que ele não se furtaria em colocar na tela uma linha branca, quebradiça, qual um raio que chega em pleno exercício da arte.

A natureza em si não é a vilã da história, todos sabemos: só que ninguém quer se tornar um mártir apenas para fazer valer seu direito de usar o ventilador ou o aparelho de ar condicionado, pois vai que o raio caia por aqui.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/12/2013.

Pequeno Príncipe, grande ilhéu

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Antoine de Saint-Exupéry, Campeche, Florianópolis, Lagoa da Conceição, O Pequeno Príncipe, Praia

Entre as muitas morais possíveis presentes na história d’O Pequeno Príncipe, escrita pelo francês Antoine de Saint-Exupéry, gosto da que fala sobre a viagem enquanto uma forma de aprendizagem. E viajar não diz respeito apenas aos longos deslocamentos pelo espaço, voando em cometas, ou cruzando fronteiras por terra e mar. Existem aquelas viagens que têm início no exato momento em que ouvimos uma história.

As aventuras de Saint-Exupéry são histórias que se confundem com o próprio enredo do século XX. Para alguns, o aviador esteve inclusive por estas nossas terras, fazendo grandes amizades no bairro Campeche, que utilizava como campo de pouso. O francês ainda teria frequentado bailes no Lira Tênis Clube, então um reduto da elite florianopolitana. Se há ou não evidências destas suas passagens pela Ilha, pouco importa para nós que temos certeza da visita do Pequeno Príncipe.

Ninguém sabe como ele chegou por aqui, mas creio que se lhe perguntassem ele também não responderia. Assim era o Príncipe: muito mais interessado em descobrir do que em explicar. E todos apreciavam esta característica! Sua filosofia não era como aquela dos pensadores antigos, preocupados em entender o cosmos, mas afastando-se do essencial que é invisível aos olhos. Para ele, conhecer novas coisas só fazia sentido para lhes dar alguma utilidade. Era assim que experimentava a vida.

O Pequeno Príncipe esteve por aqui um pouco antes daquela Segunda Grande Guerra que uniu o mundo e, também, o separou em duas metades. Mas aquele jovem viajante de cabelos dourados não queria saber de guerra e suas histórias traziam sempre paz para os moradores ilhéus.

Foi numa roda de conversa, provavelmente lá no meio das dunas da Lagoa da Conceição (sim, ela adorava a areia), que ele contou sobre um país distante cercado de mar, mas que ficava muito próximo a um continente. “Naquele país, o que mais se fazia era esperar”, disse o Príncipe. “No começo, eles sempre possuíam comida, bebida, saúde. Esperavam que as frutas caíssem das árvores para comê-las. Esperavam que a chuva caísse para beber. Esperavam que o tempo curasse as feridas”. E, enquanto todos ouviam atentamente para saber como a história terminaria, ele perguntou: “Vocês realmente querem esperar pelo final da história ou preferem viver?”. Foi quando eles perceberam que o país distante era a própria Ilha em que viajavam, e que agora eram eternamente responsáveis por aquilo que cativaram.

Dizem que o Pequeno Príncipe foi o melhor governante que passou por estas terras; e ele jamais teve de dar uma ordem sequer.

  > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/10/2013.

O Futuro de Bento

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Conto, Dezembro, Florianópolis, Futuro, Réveillon

Ao perceber a chuva vermelha que escorria das folhas azuis de sua árvore geneticamente modificada para suportar altas temperaturas, Bento tratou de vestir seu traje de alta pressão. Pareceu não se importar muito, pois ninguém mais discutia sobre o temido aquecimento global que se concretizara ao fim do século 22, quando então a camada de ozônio quase foi, literalmente, para o espaço. Desde aquele tempo, todos os ambientes eram artificialmente climatizados e, graças à nanomedicina, as pessoas não viviam constantemente gripadas por causa do ar condicionado. Os caminhos mais comuns eram os subterrâneos, longe das intempéries e mais simples de serem ajustados. Todos aprenderam muitas técnicas de sobrevivência com os tatus, para dizer a verdade. Entre a Ilha de Santa Catarina e o Continente, um longo túnel subterrâneo conduzia os cidadãos e seus veículos movidos à areia líquida. E fora este o caminho que Bento escolhera para visitar sua namorada. Antes, porém, ainda precisava passar no Núcleo Base, a sede de distribuição de conhecimento, que ficava exatamente localizado na entrada insular do túnel. O local era tão organizado que qualquer falha no sistema sócio-ambiental, que controlava o meio ambiente externo e possibilitava a vida humana, seria percebida em menos de um segundo e corrigida em poucos minutos. Mas ninguém gostava de falhas, ainda mais porque o alarme era muito barulhento e todos tinham de entrar nos módulos de suspensão enquanto as Máquinas Ambientais reparavam os danos. Mulheres e homens, a partir dos 21 anos, deveriam prestar duas horas de trabalho por dia, contribuindo no funcionamento do Núcleo Base – todas as horas restantes eram aproveitadas como cada um bem entendesse. Bento fora escalado para monitorar o nível de chuva vermelha no litoral, entre às 14 e às 16 horas. Assim, garantiria que os fogos de réveillon não sofressem quaisquer obliterações durante a festa. Afinal, os moradores da Ilha estariam todos reunidos na Cápsula, o principal local de aglomeração da cidade construído sobre as águas da Baía Norte. A Cápsula era revestida com uma fina camada de plástico ultra-resistente, permitindo uma vista com 99,99% de transparência, suportando os constantes maremotos e tornados que visitavam a Ilha nas estações quentes. Assim que terminou sua verificação, Bento saiu tranquilo naquela tarde avermelhada de 31 de Dezembro do ano 2400. Ainda no túnel, acessou o tubo-terminal de utilidades e solicitou um simulacro de rosas vermelhas, que chegaram em exatos 30 segundos. Esperaria a hora da virada do século para pedir a namorada em casamento, mas um inesperado acidente atômico fez a Ilha se desgarrar do Continente, levando consigo o túnel, o Núcleo Base e o sonho de uma vida a dois entre Bento e sua quase noiva. O único vestígio encontrado pelos cidadãos do Continente foi um simulacro de rosas vermelhas boiando nas águas radioativas da baía.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 02/08/2012.

Uma Ilha para além de 2012

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2012, Fim do Mundo, Florianópolis, Parque São Jorge

Vou ser franco com você: não acredito no fim do mundo, pois as forças que regem o universo não teriam coragem de destruir lugares assim como Florianópolis. Pode parecer um orgulho ilhéu desmesurado, mas não o é. Sempre fui contra bairrismos e, particularmente, também não vejo mais lógica nas fronteiras quando o ir e vir está determinado pela conta bancária e/ou a capacidade de pagar as prestações de uma viagem qualquer. E, além do mais, de certa forma e sem muitas ambições motivadas por vaidades que não levam a nada, tudo o que precisamos está bem na nossa frente ou do nosso lado.

Esta Ilha que tanto nos cativa tem de estar imune ao fim do mundo por razões que não poderemos explicar com palavras crônicas ou imagens icônicas. Não adianta buscar a compreensão da não finitude destas praias recortadas, morros e lagoas apenas com a música faceira de um poeta ou o olhar sensível da velha rendeira tradicional. Aceitar que a Ilha resistirá aos eventos cataclísmicos que, segundo os Maias, terão vez em 2012, vai além de uma questão de fé.

Já morei tanto na parte insular quanto na área continental de Florianópolis, e se cito mais a Ilha em minhas crônicas é apenas por uma afeição conquistada na infância, com aventuras possíveis de uma criança pelas ruas e terrenos baldios (hoje já escassos) de um lugar chamado Parque São Jorge. Com suas avenidas e ruas ausentes de prédios e repletas de casas, aprendi a ver o mundo do meu jeito: espécie de universo reduzido, sem muitas dicotomias, é bem verdade, mas ainda assim tão vasto em particularidades quanto a imaginação infantil pode ser. E no Parque pude presenciar casas de amigos ou conhecidos alagadas pelas chuvas fortes das estações quentes. O pequeno córrego que corta o bairro não era capaz de dar vazão às águas trazidas sem culpa pelas nuvens e pelos ventos. Mas todos resistimos àquelas épocas sem graça como também suportaremos os dias lúgubres que as previsões mais desanimadoras para este ano possam corroborar.

Em algum momento, no entanto, e desdizendo a tudo que os parágrafos anteriores insistiram em afirmar, o universo chegará ao seu limite de expansão e nem mesmo um planetinha azul e bonito como o nosso terá vez na entropia de um big bang reverso. Mas se existir um lugar além da matéria, capaz de absorver tudo aquilo que não se traduz fisicamente, teremos a certeza final que Florianópolis existirá para sempre em nossos corações, como o pedacinho de terra que aprendemos a gostar.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 05/01/2012.

Paixão doidivanas

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Amor, Beverly Hills, Conto, Florianópolis, Hollywood, Lagoa da Conceição, Praia

Foi sem querer quando os dois ficaram juntos na primeira loucura. Ele voava de asa-delta e ela esquiava nas águas quentes da Lagoa da Conceição, em Florianópolis. Henrique, já com seus vinte e tantos anos, encantou-se pela garota que lhe acenara com as duas mãos antes de cair na água. Ele estava prestes a pousar, mas a visão de Anita molhada quase provocou um encontro não programado entre Henrique e uma árvore que pretendia imitar aquelas palmeiras de Beverly Hills. Ainda assim, alcançou o solo em segurança e foi ter com a encharcada Anita que, não por acaso, parecia uma estrela de Hollywood da qual ele não lembrava o nome.

– Mas que loucura!, foi o que ela disse logo que se encontraram. Aquele jeito dela falar lhe pareceu um tanto quanto encantador demais para uma amante de esportes radicais.

E assim, num dia quente de dezembro, começaram a se amar. Quando conversaram para se conhecer, Anita lhe contou o quanto sofrera em sua última relação e tudo por causa de sua sogra que não apreciara seus dons culinários. Já Henrique revelou que tivera um filho pouco antes de prestar o vestibular e logo depois acabou se divorciando da mãe. E fora durante o divórcio que ele iniciou suas aventuras nas alturas. Na primeira vez, andou de balão, mas achou muito vagaroso. Então, partiu para a asa-delta. “Quando nos conhecemos, eu estava fazendo o meu primeiro voo solo”, disse orgulhoso.

No primeiro aniversário de namoro, ela saltou de bungee jumping – “porque o nosso amor foi rápido como um pulo”, Anita gritou durante a queda, enquanto ele assistia angustiado.

Naquele tempo, eu (que narro esta história) ainda era amigo deles, mas não pude deixar de perceber que o exagero só fazia crescer.

Quando ela passou num concurso público, Henrique escalou uma montanha congelada. Assim que ele conseguiu comprar um carro zero, Anita desceu de rapel uma cachoeira no meio da selva. E quando souberam que iriam ser pais? O que você acha que eles inventaram? Vá, use sua mente e pense numa ousadia qualquer. Acaso imaginou um salto de paraquedas? Sim? Pois acertou um cheio. As alegrias da vida eram motivos de sobra para ambos explorarem ainda mais os seus limites pessoais.

Atualmente, já não tenho mais contato com ambos. Soube que o filho deles está em Hollywood, aquele lugar das palmeiras, e trabalha como dublê em filmes de ação. Dizem que as cenas nas quais ele atua dão medo só de assistir, mas foi assim que ele encontrou a sua atual namorada. E ainda tem gente que não acredita naquela famosa frase que diz que amar é correr riscos.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 22/12/2011.

Sobre a ponte

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Biguaçu, Centro, Florianópolis, Palhoça, Trânsito

Ela: Olha amor, já que estamos presos no trânsito, acho que é um bom momento para discutirmos nossa relação. Há tempos que sei que você está evitando isso.

Ele: Queria mesmo era ter evitado este trânsito. Falei que a gente deveria ter se mudado logo para Biguaçu, perto do mar. Mas em 1990 você dizia “não, não… é só terminarem a nova Ponte que vai melhorar”. E agora, onde a gente está? Oras, trancados em cima da ponte.

Ela: Isso já faz mais de 20 anos. Esquece essa história.

Ele: Como esquecer? Tem duas décadas que a gente se incomoda e cada vez mais só piora. Agora, estão dizendo que vão construir a quarta ponte. A quarta! Você vai querer esperar mais 20 anos?

Ela: Eu acho que você é quem mais espera as coisas acontecerem. Só faz reclamar e não toma nenhuma atitude.

Ele: E você acaso concorda com qualquer coisa que eu digo?

Ela: Discutir não faz mal, depende de como você encara tudo o que a gente conversa. Você nunca dá o primeiro passo, nunca vai para a frente.

Ele: Deus do céu! Eu só queria ir para a frente com o carro. Com o carro!

Ela: E essa sua mania de repertir as coisas!

Ele: Que mania? Que mania?

Ela: Exatamente.

Ele: Você fica falando sempre que eu reclamo, mas você é ainda pior. Eu quis comprar um apartamento na praia, e você disse que era longe do centro. Eu quis um automóvel maior, e você protestou que ia ficar ruim de estacionar. Eu quero abrir um lava carros em Biguaçu; você, uma lavanderia em Florianópolis. Acho que você não consegue mais fazer nada sem me contrariar.

Ela: Exagerado! Além do quê, parece que tudo o que você diz tem a ver com trânsito. Não dá para mudar o assunto?

Ele: Eu mudaria de pista, se fosse possível. O pessoal da esquerda está andando mais rápido que a gente.

Ela: Honestamente, eu acho que você perdeu o interesse na gente. Antes, você conversava mais, queria passear em vários lugares, sair com os amigos. Agora, fica no trabalho oito horas por dia e chega em casa com a cara fechada, come qualquer coisa, assiste um filme qualquer e vai deitar. Às vezes, parece que você já morreu e nem sabe.

Ele: Quem morreu foi o motor do carro. Eu pedi para você não ir visitar a sua mãe em Palhoça. Olha que eu avisei que o motor estava forçando, que era melhor não abusar. Agora é capaz de vir um guarda aqui e ainda multar a gente por atrapalhar o tráfego.

Ela: Como se fosse possível piorar essa fila que não anda.

Ele: Ufa, o motor ligou de novo. Parece que lá na frente os carros estão se mexendo. Quando a gente chegar em casa, eu arrumo tudo.

Ela: A nossa relação? Você vai consertar?

Ele: Estou falando do carro. Do carro!

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 17/11/2011.

A princesa do jornal

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Alentejo, Amor, Conto, Florianópolis, Prince, Purple Rain

Uma notícia triste lida no jornal o deixou com o coração pesado, repleto de lágrimas imaginárias que ocupam lugares escondidos da alma – sensação apropriada, diriam uns mais pessimistas, típica de final de ano, quando todos se dão conta de quanto tempo foi perdido em adjetivos vis para substantivos nobres.

Lera, pois, sobre uma família em difíceis condições após a fuga daquele que parecia ser o marido ideal. A mulher ficou sozinha na Ilha, jogada numa casa vazia de sentimentos, carregando uma criança no ventre, sufocada pela loucura da mãe em decorrência de uma misteriosa bactéria. Sem ter com quem se apegar, teve de deixar a casa na qual residia, pois já não conseguia mais pagar o aluguel. Foi com a mãe passar as noites em um abrigo público. Já os dias eram repletos de horas melancólicas. Percorria lugares em busca de emprego, de um aceno amigo, de refeições elementares, da fé alheia porque já não poderia mais contar com a sua própria. A história da mulher, observada pela jornalista que escreveu o texto, trazia fatos curiosos, como as origens lusitanas de mãe e filha, ambas naturais do Alentejo, ainda que apenas a mãe tivesse permanecido com o sotaque característico, num fraseado ágil, como se as palavras não tivessem início ou fim. A filha, aos 15 anos, veio estudar em terras sul-americanas, sonhando ser arquiteta como o falecido pai. Tempos depois, quando a mulher contava seus 33 anos, a mãe veio morar ao seu lado e os primeiros distúrbios de sanidade já se tornavam aparentes. Foi por essa época em que conheceu seu marido – aquele mesmo que agora estava completamente desaparecido. Mas quando se conheceram, tudo parecia ser quase perfeito, mesmo as chuvas que caíam na Ilha pareciam ganhar um tom púrpura, como se o cantor Prince estivesse interpretando uma de suas mais famosas canções. E ela gostava do Prince. E o marido a chamava de Princesa. Mas o amor, dizem uns mais otimistas, só eterno enquanto dura. E a vida de ambos ficou, aos poucos, a cada nova chuva, mais e mais distante, apagada por uma borracha invisível – a tristeza limpou os últimos vestígios de amor como naqueles fados nostálgicos que a mulher tanto ouvira em sua terra natal (antes de escutar Prince, é claro). A notícia terminava com uma revelação assombrosa: a mulher, apesar de tudo, ainda amava o marido como jamais uma mulher poderia amar um homem – com verdade e perdão.

Quando ele terminou de ler a notícia, uma cratera estava aberta em seu coração. Nunca pensou que a história de sua mulher estivesse estampada na capa de um jornal. Nunca imaginou que pudesse existir um amor assim.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 29/09/2011.